Если не ошибаюсь, Саша - ПОРОЛОН (пенополиуретан). Уточните на всякий случай, могу всё же ошыбацца )
Вы абсолютно правы - поролон пишется через "о", (авторитетно заявляю, как чел., имеющий к нему непосредственное отношение). Но на стихе это не сильно отразилось, согласитесь, пёсик весьма симпатичен)
да не вопрос)
Понравилось.
спасибо
спасибо
Вот уже почти двое суток хожу вокруг да около вашего стиха... Перечитываю. Хороший, да. Мастерская работа. Как чеканка. Хотя, за "кошку терзала" - прям, не знаю, что бы с вами сделал!..:)
Может номинируемся? Вы как?:)
я то не против, а что не так с "терзанием кошки"? и причем здесь я?))
жалко кошку же...
Это верно - вы тут не причём!..:)
в детстве я не отвечал за двор-терьеров
а сейчас? отвечаете?)
Знаете, Александр, мне вообще везёт на реалити на эту тему. Один случай описан вот здесь (не саморекламы ради, а просто, чтоб не повторяться; если интересно, конечно):
http://www.reshetoria.ru/user/MitinVladimir/index.php?id=20138&page=1&ord=0
На "литературность" текста можно не обращать внимание, а вот сюжет - правдив.
А совсем недавно (в начале мая, кажется) мне опять "повезло"... Возвращаюсь домой откуда-то, и вижу - в траве котенок заигрался, никого не замечает вокруг, а к нему подходят три, как вы выразились - двор-терьера. И пока я сообразил что к чему, один из них уже клацнул зубами. Собак, я конечно, отогнал, взял этого непутёху и рысью в ветеринарку, благо не далеко. А этот хышник маленький шипит на руках, царапается, всё в кровище, уже и не поймёшь - где моя, а где его. При этом, что мне запомнилось - он с таким любопытством и интересом вокруг себя смотрел (видимо, раньше выше своего носа ещё ничего не видел). В ветеринарке пощупали его, помацали, сделали рентген... В общем, перебитым оказался позвоночник, иннервация всей задней части отсутствует. И ничего уже нельзя сделать, мол, нужно усыплять. Хотел я его обратно отнести в траву, где и подобрал, так дохтура сказали, что его всё равно вороны заклюют заживо, мучится будет. Дал я согласие в итоге, подписал смертный приговор и оплатил его исполнение. Я вот думаю часто, я убил его или же избавил от мучений? И собаки эти... Зачем это им, они же всё равно не едят кошек, убийство ради убийства?
Блин, зачем я вам это всё написал? Вы не знаете? Вот и я не знаю.:))
многие уличные животные благополучно уживаются вблизи регулярных источников пищи - добросердечных старушек и мясных лавок, не торгующих вышедшим из срока годности. Можно предложить, что кошки и собаки конкурируют, живут в одинаковых охотничьих угодьях, когда не хватает пищи, происходит борьба популяций. На взрослую кошку псы вряд ли смогли бы успешно напасть, а котенок... я слава богу в таких ситуациях не оказывался.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Скоро, скоро будет теплынь,
долголядые май-июнь.
Дотяни до них, доволынь.
Постучи по дереву, сплюнь.
Зренью зябкому Бог подаст
на развод золотой пятак,
густо-синим зальёт Белфаст.
Это странно, но это так.
2
Бенджамину Маркизу-Гилмору
Неподалёку от казармы
живёшь в тиши.
Ты спишь, и сны твои позорны
и хороши.
Ты нанят как бы гувернёром,
и час спустя
ужо возьмёт тебя измором
как бы дитя.
А ну вставай, учёный немец,
мосье француз.
Чуть свет и окне — готов младенец
мотать на ус.
И это лучше, чем прогулка
ненастным днём.
Поправим плед, прочистим горло,
читать начнём.
Сама достоинства наука
у Маршака
про деда глупого и внука,
про ишака —
как перевод восточной байки.
Ах, Бенджамин,
то Пушкин молвил без утайки:
живи один.
Но что поделать, если в доме
один Маршак.
И твой учитель, между нами,
да-да, дружок...
Такое слово есть «фиаско».
Скажи, смешно?
И хоть Белфаст, хоть штат Небраска,
а толку что?
Как будто вещь осталась с лета
лежать в саду,
и в небесах всё меньше света
и дней в году.
3. Баллимакода
За счастливый побег! — ничего себе тост.
Так подмигивай, скалься, глотай, одурев не
от виски с прицепом и джина внахлёст,
четверть века встречая в ирландской деревне.
За бильярдную удаль крестьянских пиров!
И контуженый шар выползает на пузе
в электрическом треске соседних шаров,
и улов разноцветный качается в лузе.
А в крови «Джонни Уокер» качает права.
Полыхает огнём то, что зыбилось жижей.
И клонится к соседней твоя голова
промежуточной масти — не чёрной, не рыжей.
Дочь трактирщика — это же чёрт побери.
И блестящий бретёр каждой бочке затычка.
Это как из любимейших книг попурри.
Дочь трактирщика, мало сказать — католичка.
За бумажное сердце на том гарпуне
над камином в каре полированных лавок!
Но сползает, скользит в пустоту по спине,
повисает рука, потерявшая навык.
Вольный фермер бубнит про навоз и отёл.
И, с поклоном к нему и другим выпивохам,
поднимается в общем-то где-то бретёр
и к ночлегу неблизкому тащится пёхом.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.