Тех дней полуденный заказник,
тот перечень счастливых дней,
был, как беспамятство, и разве
что льнул к листве и рылся в ней.
Так в каталогах, где-то близко,
плетётся летопись, когда
черновики и переписку
уносит вдумчиво вода.
Так примиряются с теченьем,
находят вкус в сличеньи дат,
и, дней ли счёт ведя, ночей ли,
уже не просто говорят,
а быстрым шёпотом вплетаясь
в противоречье дат и дней
ума причудливую завязь
находят в летописи, в ней
вдруг обнаружат жизнь, задворки,
дворы с балконами в стекле;
где от травинок привкус горький
и тень от крыши на земле.
Где мир опознан и укромен,
где летопись ложится ниц,
стеклом размыто солнце вровень
с явленьями случайных лиц,
в границах трав и плоских кровель,
и просто так – поверх границ,
и в черепашьем мятеже
листвы над окнами, в проходе
сквозь тень и свет, где сам уже
теряешься в теченье сотен
оптических созданий дня.
Уйти в сравнения, в работу
сравненья ночи и огня,
стихосложения и счёта…
Так возле тайны шарит кто-то
так кто-то рядом говорит,
и день с летописаньем слит…
Уйти в мгновенные сравненья,
в помарки летоисчисленья,
уйти туда, где спорит с тенью
не постигаемая зреньем
страстей и смысла кутерьма,
и вытекает из письма
спор вдохновенья с отрезвленьем,
спор безрассудства и ума.
Телемак Эвхарису встречает в пути.
Свой корабль он сжигает дотла.
— Извини меня, Ментор, с добром отпусти.
Ложе брачное лучше одра.
И срывается Ментор на мат-перемат.
Но доносится голос, высок:
«Не тужи о своём корабле, Телемак,
это дерева только кусок.
Не тужи об отце, он давно заторчал
у такой же, как нимфа твоя.
Он таких — чтоб сказать поприличнее — чар
поотведал,такого питья
из распахнутых уст, из кувшинов живых,
перевёрнутых к небу вверх дном,
что его ни один не волнует жених
и ни все женихи табуном.
Добрый день вам, счастливцы, попавшие в цель.
Вы доплыли до правильных стран.
Человечества станут качать колыбель
чудо-нимфы героям в пандан».
Только Ментор кричит: подымись, Телемак.
И Улисса Афина зовёт.
И от вёсельных топких тошнит колымаг,
от сыновних-отцовских забот.
Ты ревнива, Афина. Ты хочешь любви.
И доспехи истомой текут.
Покоряемся воле. Но мы не твои.
Ничего. Скоро боги умрут.
1994
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
