Эх, как бы не ввергнуться опять в мизантропию!
"У ней своя психологическая ранка
Сооруди спасительный редут"
- это плохо-плохо-плохо!
"На клевера газон тихонько капать
От хвойных, ей лишь ведомых обид"
- это ведь ужасно, правда?
Давайте, я вам для вдохновенья дам чудесный образец, как писать о лесе? Ну, даю:
Андрей Нитченко
* * *
Как лес погас, как облик поменял!
В нём перед окончаньем листопада
страх пустоты. Как смотрит на меня
осинка в четверть детского обхвата!
Спаси меня. Последний лист. Возьми.
Скажи меня. Не упрекай в уроне.
Будь временем. Будь нами. Будь людьми.
Я лист беру. Обожжены ладони.
Как бы больной, лежавший много дней,
лежавший, головы не поднимая,
я возвращаюсь. Мы в сто раз бедней,
мелодии утрат не понимая.
И с удивленьем я смотрю на всех:
как чисто всё! Как Богу удались мы!
Уже невиданный ложится снег.
Как наша память в следующей жизни.
Спасибо)
А теперь лучше?
Да, "Склоняется к земле ствола осанка", на мой взгляд, много лучше. Но редут - это военное оборонительное сооружение - они ну никаким боком к мягкой еловой сказке неприсоединимо! Вот в чем дело...
Если пойти еще в "крючкотворство", то еловая хвоя не больного дерева дает очень хорошую плотную тень. У вас хвоя заржавела - засохла. Тут, конечно, и тень пропадает, ибо сухая хвоя осыпается. Но почему тогда иголки размякшие??
Вот такая вот петрундия...
Неа, плотную тень дают листья. Вижу из окна и елку и простые деревья. но окей, я поняла. Буду еще думать.
Спасибо, что не ругаетесь на меня!
на адекватную критику я реагирую адекватно)) Вам спасибо, что не отнеслись равнодушно.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.