Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Ты не станешь ему женой –
Гложет.
Грудью льнула тугой, спиной.
Кожей
В плоть врастала. В быт. В рот.
В сущность.
Кротость лани пускала в ход,
Сучность.
У порога стелилась плоско
Кошкой.
Разжилась только горстью проса,
Крошкой
Дружбы, любезным тоном,
Жаром
В животе, воспаленным лоном
Даром.
- Брошу мужа! Возьму детей -
Слезно -
От тебя заведу чертей
Грозных.
- И дружить-то с тобой теперь
Сложно.
Ты не станешь его, поверь –
Поздно.
Как страшно жизни сей оковы
Нам в одиночестве влачить.
Делить веселье - все готовы:
Никто не хочет грусть делить.
Один я здесь, как царь воздушный,
Страданья в сердце стеснены,
И вижу, как судьбе послушно,
Года уходят, будто сны;
И вновь приходят, с позлащенной,
Но той же старою мечтой,
И вижу гроб уединенный,
Он ждет; что ж медлить над землей?
Никто о том не покрушится,
И будут (я уверен в том)
О смерти больше веселиться,
Чем о рождении моем...
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
