Ты рисуешь на днях стихи, как на салфетках,
графики удоев и бизнес достижений
мелко, убористым почерком,
размашисто – при разгоне мысли…
Чёрным ластиком снов ночь
Стирает все твои стихи, графики и удои.
Стоя
у края бритвы Оккама
меж явью и сном, днём и ночью,
ты хочешь удержать нестабильное состояние
изотопов жизни –
тонкую ткань бытия, не порвать,
но прошить насквозь иглой желания
по туннелю вероятностей, по крысиной норе,
в игре «хочу-получу»
сшить две точки – начало и конец.
И стать Богом,
балансирующим на лезвии бритвы
на принципе достаточного основания,
жонглировать своим желанием,
напевая песню любви.
Сто часов счастья...
Разве этого мало?
Я его, как песок золотой,
намывала,
собирала любовно, неутомимо,
по крупице, по капле,
по искре, по блестке,
создавала его из тумана и дыма,
принимала в подарок
от каждой звезды и березки...
Сколько дней проводила
за счастьем в погоне
на продрогшем перроне,
в гремящем вагоне,
в час отлета его настигала
на аэродроме,
обнимала его, согревала
в нетопленном доме.
Ворожила над ним, колдовала...
Случалось, бывало,
что из горького горя
я счастье свое добывала.
Это зря говорится,
что надо счастливой родиться.
Нужно только, чтоб сердце
не стыдилось над счастьем трудиться,
чтобы не было сердце
лениво, спесиво,
чтоб за малую малость
оно говорило "спасибо".
Сто часов счастья,
чистейшего, без обмана.
Сто часов счастья!
Разве этого мало?
1962
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
