Страна растасканных дорог
и волчьих зорь на косогорах.
Страна, где скорбным нищим бог
бредёт среди глухих заборов.
Необретённая страна.
Взгляд неотрывный, неподвижный.
Как далеко она видна,
страна отрёкшаяся трижды!
Страна непонятого зла,
безмолвия за пустяками,
где – день за днём, и так – веками:
рожают, мрут, горят дотла,
скрипят осями, свищут плетью,
торгуют соль степным путём,
«Татары!..» – верят три столетья...
И снова день бредёт за днём.
И вновь, змеясь и цепенея,
всепоглощающая страсть
не в силах взвиться и пропасть,
растёт, очами сатанея,
и птицей медленною реет
над степью в наволочи снов,
над крепью ненависти торной
в речах бескровных колдунов,
в своём язычестве упорных.
Где снова топот табунов
потянет смутою просторной,
и рубанут впохмел сплеча,
и по судьбу ускачут рано,
свища и веря сгоряча
разбойным выдумкам Степана
и манифестам Пугача.
Потом в реке кровавой пену
утянет в плёсы, и столбы
по косогорам знак судьбы
взнесут к заре, и, за измену
надсевшим воплем крикнут цену,
и под взвывания толпы,
ломая крылья об углы,
шипя ужом, ударит в стену
её бушующее тело
с обрубком вместо головы.
И вновь за днём проходит день,
и век в заборы смотрит сонно.
И вновь рассветом потаённым
летит бесшумно, словно тень,
и кличет солнце дикой речью,
вытягивая в шею крик.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
