У каждого настоящего человека.
(Каким бы он ни казался другим- говном)
Наступает стадия прощания,из плотного века жемчучиной слез,
Или лия вином на белоснежную скатерть,
На жизнь свою, сквозь сполохи грез,
он всегда не уходит, а улетает,
Полянами с земляникой,листвой берез.
Он кричит, как Венечка: "Не приемлю!.."
Или просто, Как СашБаш- в окно.
Любили и ненавидели эту Землю..
Им ведь все равно,но не все равно.
Как бедному Йорику,страстному Саше,
Гордому Лермонтову и сотням других.
Они свое отпахали. Пусть пашет за них
Молодой стих.Еще без усталости,весь в пороках,
Он вывернет напрочь сердца молодых.
Пока не успокоится, среди пророков.
Порвавших Со-Бытие на верный стих.
Когда снег заметает море и скрип сосны
оставляет в воздухе след глубже, чем санный полоз,
до какой синевы могут дойти глаза? до какой тишины
может упасть безучастный голос?
Пропадая без вести из виду, мир вовне
сводит счеты с лицом, как с заложником Мамелюка.
…так моллюск фосфоресцирует на океанском дне,
так молчанье в себя вбирает всю скорость звука,
так довольно спички, чтобы разжечь плиту,
так стенные часы, сердцебиенью вторя,
остановившись по эту, продолжают идти по ту
сторону моря.
1975
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
