Всё на своих… как будто другой итог
топчется в точке возврата неразрешённым
прежде, чем очутиться в тюрьме из строк,
прежде, чем станешь заново прокажён… но –
всё на своих. Пока не взошла роса,
не снизошла с ресниц на листок бумаги
ты обречён, как капли ручья в овраге
в по/ту/сторонние выжурчать голоса,
если бежишь… Фатальности вопреки
реки текут сквозь пальцы вперед к истокам,
мысли к душе, а буквы к слогам и строкам:
пахнут петитом звёздные лепестки.
И всё на своих, и будет всё на своих,
будет вчера, как было всегда и всюду:
всё по легенде, как было у тех двоих –
вечно в пути страдать, ожидая чуда…
Ты помнишь квартиру, по-нашему – флэт,
где женщиной стала герла?
Так вот, моя радость, теперь её нет,
она умерла, умерла.
Она отошла к утюгам-челнокам,
как в силу известных причин,
фамильные метры отходят к рукам
ворвавшихся в крепость мужчин.
Ты помнишь квартиру: прожектор луны,
и мы, как в Босфоре, плывём,
и мы уплываем из нашей страны
навек, по-собачьи, вдвоём?
Ещё мы увидим всех турок земли…
Ты помнишь ли ту простоту,
с какой потеряли и вновь навели
к приезду родных чистоту?
Когда-то мы были хозяева тут,
но всё нам казалось не то:
и май не любили за то, что он труд,
и мир уж не помню за что.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
