Из проволоки колючей - я - чучело.
Ко мне не летят вороны,
воробьи не несут ворованное.
Одиноко стою в степи.
Под небом, как я измученным,
безгрешным, до плеши выгоревшим,
лишь ветер, устроив игрища,
срывает с куста репьи.
Словно нить в лампе накаливания
(днем незрима, а ночью - светится), -
вижу я - наверху медведица
ворошит созвездий угли,
их звериные пасти оскаливая.
Вдруг в кустах шевельнется заяц
и туманность, падучей звездой пронзаясь,
растворит её у самой земли.
О, как хороша графоманная
поэзия слов граммофонная:
"Поедем на лодке кататься..."
В пролетке, расшлепывать грязь!
И слушать стихи святотатца,
пугаясь и в мыслях крестясь.
Сам под потолок, недотрога,
он трогает, рифмой звеня,
игрушечным ножиком Бога,
испуганным взглядом меня.
Могучий борец с канарейкой,
приласканный нежной еврейкой,
затравленный Временем-Вием,
катает шары и острит.
Ему только кажется кием
нацеленный на смерть бушприт.
Кораблик из старой газеты
дымит папиросной трубой.
Поедем в "Собаку", поэты,
возьмем бедолагу с собой.
Закутанный в кофточку желтую,
он рябчика тушку тяжелую,
знаток сладковатого мяса,
волочит в трагический рот.
Отрежьте ему ананаса
за то, что он скоро умрет.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
