Из проволоки колючей - я - чучело.
Ко мне не летят вороны,
воробьи не несут ворованное.
Одиноко стою в степи.
Под небом, как я измученным,
безгрешным, до плеши выгоревшим,
лишь ветер, устроив игрища,
срывает с куста репьи.
Словно нить в лампе накаливания
(днем незрима, а ночью - светится), -
вижу я - наверху медведица
ворошит созвездий угли,
их звериные пасти оскаливая.
Вдруг в кустах шевельнется заяц
и туманность, падучей звездой пронзаясь,
растворит её у самой земли.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
