Что есть жизнь?
Это разрушение мечты действительностью...
Н.В.Гоголь
В сквер иду,
где каштаны
такими большими
выросли,
что я и не помню,
было ли детство.
Но было же...
Память вдруг
так неожиданно
и, вроде бы,
не из милости
узорами
солнечных бликов
на лавочке
прошлое выложила...
***
...Вот я,
с косичками
первоклассница,
подхожу
к чудо-памятнику.
А Гоголь,
спрятал улыбку в усы,
как будто дразнится,
а я на цепях качаюсь,
такая маленькая...
***
...А это у нас
субботник в сквере,
и, грабли и метлы
побросав,
бежим поскорее,
чтобы проверить
левый гоголевский рукав* -
увидеть в складках
затылок, нос, лоб, рот
и надпись:
"Забелло. 1881 (год)"
***
Унеслись, как на тройке,
быстрые годы,
жизнь меня помотала
по разным весям.
Но каждый раз,
бывая в родном городе,
приходила я к Гоголю,
в мыслях поклон
ему отвесив,
трогала цепи -
чуть-чуть качала,
и понимала:
его мне мало,
как мало детства,
и юности мало,
и старого
маленького вокзала,
и знаменитой
нежинской лужи,
которая миргородской
не хуже,
и всей той мистики,
которой
и сейчас верю,
где Гоголь дышит
за каждой дверью,
или за листьями
древних деревьев
стоит и смотрит
на лавку в сквере,
такой таинственный
и... вне времени...
____________
*У самого первого в мире памятника Гоголю, который находится в г. Нежине, имеется такая особенность: в складках левого рукава скульптор Забелло изобразил свой профиль.
Как выглядит сам памятник, можно посмотреть в моих фотографиях.
Штрихи и точки нотного письма.
Кленовый лист на стареньком пюпитре.
Идет смычок, и слышится зима.
Ртом горьким улыбнись и слезы вытри,
Здесь осень музицирует сама.
Играй, октябрь, зажмурься, не дыши.
Вольно мне было музыке не верить,
Кощунствовать, угрюмо браконьерить
В скрипичном заповеднике души.
Вольно мне очутиться на краю
И музыку, наперсницу мою, -
Все тридцать три широких оборота -
Уродовать семьюдестью восьмью
Вращениями хриплого фокстрота.
Условимся о гибели молчать.
В застолье нету места укоризне
И жалости. Мне скоро двадцать пять,
Мне по карману праздник этой жизни.
Холодные созвездия горят.
Глухого мирозданья не корят
Остывшие Ока, Шексна и Припять.
Поэтому я предлагаю выпить
За жизнь с листа и веру наугад.
За трепет барабанных перепонок.
В последний день, когда меня спросонок
По имени окликнут в тишине,
Неведомый пробудится ребенок
И втайне затоскует обо мне.
Условимся о гибели молчок.
Нам вечность беззаботная не светит.
А если кто и выронит смычок,
То музыка сама себе ответит.
1977
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
