Нельзя о тебе писать,
Доверить слова огню,
И пламени лишь плясать
По строчке, что я прошью.
Чтобы не знал никто,
Чтобы никому не назвать
Цвет твоего пальто,
Герба твоего знать.
Холод твоих кровей,
Горечь твоих обид,
Дедушек - королей,
Прадедушек - кариатид.
Или еще такой сюжет:
я есть, но в то же время нет,
здоровья нет и нет монет,
покоя нет и воли нет,
нет сердца – есть неровный стук
да эти шалости пером,
когда они накатят вдруг,
как на пустой квартал погром,
и, как еврейка казаку,
мозг отдается языку,
совокупленье этих двух
взвивает звуков легкий пух,
и бьются язычки огня
вокруг отсутствия меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
