На дуэльных пистолетах – пыль,
Пушкин, может, ты просто простыл,
Пушкин, может, ранили не в живот,
Пушкин, может, это пройдёт?
Но мне уже показали посмертную маску и последний жилет.
Пушкин, у нас бреются бритвой «Жилетт»,
Я не хожу в церковь, но пришла к тебе
Молиться стихами, смеяться и плакать судьбе.
На холмах Грузии лежит ночная мгла;
Шумит Арагва предо мною.
Мне грустно и легко; печаль моя светла;
Печаль моя полна тобою,
Тобой, одной тобой… Унынья моего
Ничто не мучит, не тревожит,
И сердце вновь горит и любит — оттого,
Что не любить оно не может.
1829
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
