из серии "Аритмичные"
http://yadi.sk/d/TXgRSeJl7pYb2
Неожиданно для себя и смело
я твоё изучаю тело.
Не смущаясь, глазами бегу
по изгибистым формам спелым...
Я тебя для себя берегу,
подготавливаю умело.
А ведь раньше...
где были глаза?
Мельтешила, как егоза,
предо мною. Всё время рядом.
То вперёд пробежит, то назад.
Промелькнёт,
только в кресло я сяду.
Как аптекарь отвар, как садовник рассаду
со знанием дела ты сеть расставляла.
Девочка! Глупая, не понимала,
что слишком проста для меня твоя вязь.
И игры твои, где правил так мало,
наива полны.
Пусть, трижды таясь,
во сне лишь меня целовала.
Она когда-то давно
и думать еще не смела
о том, что вырастет,
став, как вишенка, спелой,
что в каждом изгибе
её молодого тела
жасминовой нежностью,
ландыша звоном белым,
каплей весеннего ливня,
останется след на коже -
будущий осторожный
твой поцелуй, невозможный...
Тамила, ваши экспромты нужно издавать отдельной книгой, настолько они хороши!
Ой, Лен, спасибо!))
прям, тургеневская девушка )
Такая увиделась)
Ох, Тамила! Шедевр!
Шедевры на шедевры и вдохновляют)))
Спасибо, Виталий!
ударим экспериментом по бездорож... тьфу, по впечатлениям)
угу. а ритма то нету ) вот! :-p
дык на аритмичное — аритмично! 8)
да я про свое говорю - ритма нет. А мне нра (скромненько)
А чего скромничать? Классно получилось. И ритм там совсем не главное. Ну что ты к ритму привязался? Всё там гармонично и искренне, и никаких сбоев ритма не чувствуется, даже если они есть. Вот. Можешь мне поверить)
Это не я, Ри, привязался. Это они все. И топчут, и топчут (всхлипывает носом и рукавом утирает слезу). А мне нра так, без их персено-скушных ритмоффф. Нет, с ритмом мне тоже, но не всегда совсем )
блин...
персено = песенно и т.д.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Так гранит покрывается наледью,
и стоят на земле холода, -
этот город, покрывшийся памятью,
я покинуть хочу навсегда.
Будет теплое пиво вокзальное,
будет облако над головой,
будет музыка очень печальная -
я навеки прощаюсь с тобой.
Больше неба, тепла, человечности.
Больше черного горя, поэт.
Ни к чему разговоры о вечности,
а точнее, о том, чего нет.
Это было над Камой крылатою,
сине-черною, именно там,
где беззубую песню бесплатную
пушкинистам кричал Мандельштам.
Уркаган, разбушлатившись, в тамбуре
выбивает окно кулаком
(как Григорьев, гуляющий в таборе)
и на стеклах стоит босиком.
Долго по полу кровь разливается.
Долго капает кровь с кулака.
А в отверстие небо врывается,
и лежат на башке облака.
Я родился - доселе не верится -
в лабиринте фабричных дворов
в той стране голубиной, что делится
тыщу лет на ментов и воров.
Потому уменьшительных суффиксов
не люблю, и когда постучат
и попросят с улыбкою уксуса,
я исполню желанье ребят.
Отвращенье домашние кофточки,
полки книжные, фото отца
вызывают у тех, кто, на корточки
сев, умеет сидеть до конца.
Свалка памяти: разное, разное.
Как сказал тот, кто умер уже,
безобразное - это прекрасное,
что не может вместиться в душе.
Слишком много всего не вмещается.
На вокзале стоят поезда -
ну, пора. Мальчик с мамой прощается.
Знать, забрили болезного. "Да
ты пиши хоть, сынуль, мы волнуемся".
На прощанье страшнее рассвет,
чем закат. Ну, давай поцелуемся!
Больше черного горя, поэт.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.