Вот не(вс)кая девушка пишет стихи.
Они, между прочим, совсем не плохи,
Скажу даже больше - они гениальны
В сравненьи с осадками той чепухи,
Которую сыплет в мозги интернет,
Как некий вулкан, извергающий бред,
А мы, словно жертвы злосчастной Помпеи -
И воздуха нет, и спасения нет.
Простите, отвлёкся..О чём, бишь? Увы...
А, может быть, критики-снобы правы:
Чем смог удивить этот вундертинейджер,
Подпрыгнувший выше своей головы?
Но я - не Поэт. И поскольку Господь
С глаголом, творящим и чудо, и плоть
меня управляться отнюдь не сподобил,
То мне позволительно чушь упороть.
"Мэйнстрим" её творчества - тот Абсолют,
Который, как воду на мельницу, льют
В бездонный колодец несчастной любови
(И пьют из него, и туда же плюют).
Застрянут соблазны занозой в мозгу
Свистит одиночество дыркой в боку
А так же вплетается, грубо и зримо,
Обсцентное лыко в тугую строку.
Она пробежится, оставив следы
В чумной геометрии невской воды
И сделает Богу прикольную стрижку,
Запутавшись в кущах Его бороды.
И выпучит глазки Упоротый Лис,
И выйдет навстречу Укуреный Принц,
И скажет ответ за "кого приручили"
-"Не ссы, Антуан, всё ништяк, зашибись!"
Ах, юные гении...Горе моё...
Варавва в нирване, рваньё и враньё.
Пока остальное за голос не взято -
Быть может, прийду посмотреть на неё.
Неразгаданным надрывом
Подоспел сегодня срок:
В стекла дождик бьет порывом,
Ветер пробует крючок
Точно вымерло все в доме…
Желт и черен мой огонь,
Где-то тяжко по соломе
Переступит, звякнув, конь.
Тело скорбное разбито,
Но его волнует жуть,
Что обиженно-сердито
Кто-то мне не даст уснуть.
И лежу я околдован,
Разве тем и виноват,
Что на белый циферблат
Пышный розан намалеван.
Да по стенке ночь и день,
В душной клетке человечьей,
Ходит-машет сумасшедший,
Волоча немую тень.
Ходит-ходит, вдруг отскочит,
Зашипит – отмерил час,
Зашипит и захохочет,
Залопочет, горячась.
И опять шагами мерить
На стене дрожащий свет
Да стеречь, нельзя ль проверить,
Спят ли люди или нет.
Ходит-машет, а для такта
И уравнивая шаг
С злобным рвеньем «так-то, так-то»
Повторяет маниак…
Все потухло. Больше в яме
Не видать и не слыхать…
Только кто же так махать
Продолжает рукавами?
Нет. Довольно… хоть едва,
Хоть тоскливо даль белеет,
И на пледе голова
Не без сладости хмелеет.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
