Когда мешок надорванного сердца
прорвётся строчкой пошлого романса,
и сухо щёлкнет челюстями-дверцей
немая пасть больничной амбулансы,
и повезёт по коридорам мёртвым
Харон, пропахший табаком и чаем,
и мантрами в ситкоме второсортном
витают вопли: "Мы её теряем!" -
не надо лоб массировать об стену.
Утешься, друг! Ты вышел из неволи.
Любовь издохла?
Значит, ей на смену
Приходит избавление от боли.
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
