Так легко обходились без нас
В этом мире всезнающих взрослых.
Мы хотели "всего" и "сейчас",
Нам давалось "немного" и "после".
В ювенильном шатаясь раю,
В опьяненьи таинственной веры
Мы меняли ненужность свою
На случайное братство галеры.
Но спадал романтический бред,
Всё чужое: и пир, и похмелье...
Старость терпит, а молодость - нет,
И впадает в свои суеверья.
Разрываются связи времён.
Застревает иголка в верблюде.
"Ты бы их отпустил, Фараон..."
Тихо первенцы просят о чуде.
Что же дальше - по кругу бежать,
Выбирать между "плохо и "хуже",
Что-то строить и что-то сажать,
Стать хорошим отцом ( в скобках -мужем ).
И, влюбившись с разбегу и вдруг,
Как пацан, как замурзаный школьник,
Обнаружить,что замкнутый круг
Превращается в прямоугольник.
Воротись, поклонись, попроси!
Но о рыбке ни слуху, ни духу.
В адской кухне из мяса мессий
Хоть котлеты сварганят, хоть муху.
Лист осиновый...Отблеск огня...
Третий крик петуха без запинок..
"Отпустил бы Ты, Равви, меня...
В Гефсиманию много тропинок."
Пресловутый верблюд не спеша
Почесался горбом о скрижали.
Очень быстро стареет душа
Если часто её обижали,
Забывая её второпях
Где-то в детстве, далёком и звонком.
И глядит престарелый монах
Сквозь печальные очи ребёнка.
Я так часто судьбу вопрошал,
Но ответы искал неумело:
Почему не стареет душа
В унисон со стареющим телом?
Заплутав в лабиринтах времён,
Очутиться во времени оном..
"Ты меня отпусти, игемон..."
Как Господь отпустил Симеона.
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
