Не говори с поэтами на одном языке
Уж лучше плыви лососем вверх по быстрой реке,
Или ищи огниво нервным движением рук -
Но не говори с ними покуда не замкнут круг.
Пусть точки-тире с катера - не откликнись на SOS,
Пошли их к такой-то матери, в утиль, под откос.
Пусть их глаза бездонные вверх куда-то глядят -
Дороги им на все стороны - но прочь от тебя.
Не говори с поэтами - свято одно табу, -
Уж лучше плыви в ракете, в тесном лети гробу,
Уж лучше землетрясение, пожар или мор,
Зомби с апокалипсисом, висельный приговор...
И будет жизнь как картина - белая полоса
В чёрном море сардина - кудрявые небеса
Рифмованные котята, розовые слоны -
В небе катком укатанной, плоской твоей страны.
Последний катрен не очень убедителен в качестве завершающего, Владимир. Первые три - очень хороши!
Виталий, спасибо. Возможно последний - да, но концепция есть. Выражена невнятно наверное)
Я бы заменила этих бесконечных тоскливых поэтов на просто "человеков" и тогда очень даже! Про последний катрен в чём-то согласна, но если поменять местами белую полосу с кудрявыми небесами и заменить рифму и прозу в последних строках на что-то более интересное, то вполне себе.))))
Спасибо. Да, попробую поменять)
все хорошо, поэты на месте. речь же о губительной энергетике и растрате сил.я права?
Наташа, конечно права. И ещё я пытался противопоставить поэзию как некое воплощение революционного и бунтарского начал, с поэзией низведённой к мещанскому, беззубому и безобидному творчеству.
А с человеками смысл шире. :)
Я их тоже опасаюсь. Никогда не знаешь, что могут сотворить или выкинуть.
Чудесно, улыбаюсь, спасибо.)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Встанешь не с той ноги,
выйдут не те стихи.
Господи, помоги,
пуговку расстегни
ту, что под горло жмёт,
сколько сменил рубах,
сколько сменилось мод...
Мёд на моих губах.
Замысел лучший Твой,
дарвиновский подвид,
я, как смешок кривой,
чистой слезой подмыт.
Лабораторий явь:
щёлочи отними,
едких кислот добавь,
перемешай с людьми,
чтоб не трепал язык
всякого свысока,
сливки слизнув из их
дойного языка.
Чокнутый господин
выбрал лизать металл,
голову застудил,
губы не обметал.
Губы его в меду.
Что это за синдром?
Кто их имел в виду
в том шестьдесят седьмом?
Как бы ни протекла,
это моя болезнь —
прыгать до потолка
или на стену лезть.
Что ты мне скажешь, друг,
если не бредит Дант?
Если девятый круг
светит как вариант?
Город-герой Москва,
будем в восьмом кругу.
Я — за свои слова,
ты — за свою деньгу.
Логосу горячо
молится протеже:
я не готов ещё,
как говорил уже.
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.