когда барбариски
пропадают не только из продажи
а и выпадают из детства
закатными молочными зубками
остаётся всего лишь одна возможность вернуться к рассвету
встретившись
на загривке мира
где шёрстка девственно-густа и приятна на ощупь
даже сквозь песок детских площадок
там
между домами и подвальными дырами
ещё можно потрогать
последние правильно вывязанные петли
из них и состоит
гигантская холка земли-кошки
на которой мы
всесильные танцующие блохи
которых можно вывести
разве что включив фонарь
***
и небо кружится вращается двор как город
сгущено-молочная сырость с кисельной пенкой
как будто песчинка скрипит на росистых зубках
и трутся помпончики детские друг о дружку
мы слышим луну и она нас зовёт на ужин
но ужин остынет за миг пролетают сутки
среди карусельных мишек лошадок белок
меж радужных лавочек где засиделись мойры
расчавкавшись воздухом в пятнышках гари спелой
а лавочки связаны из локотков-лодыжек
из ванно-коньячно-мятно-дирольной пасты
резиново-барбарисовой перьевухи
из сердца что грудь обнажая стучит под горлом
на детских площадках качаются мерно мойры
в их дряхлых ладошах два шарика-винни-пуха
целуются и языками катают в пастях
горошинку-землю которая еле дышит
а то вдруг проглотят и что в их желудке делать?
***
советские качели на пенсии
собирают бутылки и презервативы
пялятся в просветы между верхушками сухих деревьев
пытаясь строить глазки
фонарикам-импотентам
вспоминая молодость
но сейчас
их подбрасывает только от дыхания двух китов
одетых в комбинезон
пошитый из одного сердца
Что толку восхищаться сладким дымом
И спорить с дураками
сотни лет?
«...ты, ветер, чей?
Ты чья, Луна, над Крымом?
Ты чей, Господь,
открой уже секрет...»
Пусть мироточит пограничный столбик.
Шагни домой, чтоб снова жизнь начать.
Ругать Отчизну
за нерайский облик,
Как стричь по моде старенькую мать.
Встречай закаты розовым ламбруско,
Там истина, где личная вина.
Чем тише скорость всей машины русской,
Тем дальше смерть,
тем дольше времена.
И если ты в Полтаве,
Курске, Гродно
Сидишь в сети в свои осьмнадцать лет,
Быть человеком
вроде и не модно —
Тебе внушает «батя»-интернет...
Свобода может рабством
стать невольно,
А воля указать на личный стыд.
Но Родина не там,
где меньше больно,
А там где что-то главное болит.
Где летом под телегой снятся санки,
Где тонет в книгах чеховский студент,
Где у шоссе в поспешной серебрянке
Цветов не ждёт солдатский монумент.
Куда летят полжизни божьи птахи,
Весною петь на русском языке,
Где ты рождён, как говорят, в рубахе,
Чтобы спуститься к морю по реке.
2022
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
