Посвящается пятой годовщине
регистрации на Стих.ру...
Изведать всё: стремительность движенья,
рожденье строчки и восторг от битвы,
пленительную томность пробужденья
и сладкий стресс полунощной молитвы;
вдыхая мир взахлеб, суметь услышать
растущий рокот дальнего цунами
и тишину, живущую под крышей,
втекающую в форточки ночами;
быть нервной барабанной перепонкой,
чувствительной — до шороха, до ряби,
меж черной галактической воронкой
и беспросветным дном болотной хляби…
Изведать все! С восторгом, с наслажденьем!
Определить у главного причала
жизнь — как провал меж смертью и рожденьем…
И смерть принять — как выход из провала!
зато эмоционально) и концовка эдакая гордая, "с почти-надрывом".
а вообще, как по мне, барабанная перепонка - это "в цвет". очень яркое сравнение получается
Это, скорее, такой... показной надрыв - с гордо отставленной ногой и высоко вздернутым подбородком. Непременно с буйными кудрями. Обязательно на каменном утесе над бушующим морем. :) Спасибо тебе, Фиалко.
ух ты, как! в самом деле, яркий видеоряд) особливо мне понравилось: "сладкий стресс полунощной молитвы".
Даже и не надейся, что после полунощных молитв перестану потрошить Книгосферу! :))
не, ну эт уже шантаж буквально) хотя... мы шантажов и потрошений ни баимсо)о как!)
стремительность движенья - энергичная
жестикуляция при мелодекламации?
Это приблизительно за 200 км/ч
(по пересеченной местности)
(на стареньком "Ковровце")
о, да, восторг от битвы - это про "стих", про него, родимого :)))
Тань, в точку! Поскольку это первое мое опубликованное там стихотворение, остается, подобно одному булгаковскому герою, воскликнуть: Боже мой, как я все угадал! :))
Интересный вывод: "жизнь — как провал меж смертью и рожденьем…" (задумчиво чешед репу). Почему-то все-таки хочецца подольше проваливаться :)
Нормальный самурайский вывод - смерть это только часть жизни, далеко не худшая кстати. Жизнь может быть гораздо хуже смерти...
Отлично, просто отлично!
оха.. помню... оч хорошее стихо
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Долетит мой ковёр-самолёт
из заморских краев корабельных,
и отечества зад наперёд —
как накатит, аж слёзы на бельмах.
И, с таможней разделавшись враз,
рядом с девицей встану красавой:
— Всё как в песне сложилось у нас.
Песне Галича. Помнишь? Той самой.
Мать-Россия, кукушка, ку-ку!
Я очищен твоим снегопадом.
Шапки нету, но ключ по замку.
Вызывайте нарколога на дом!
Уж меня хоронили дружки,
но известно крещёному люду,
что игольные ушки узки,
а зоилу трудней, чем верблюду.
На-кась выкуси, всякая гнусь!
Я обветренным дядей бывалым
как ни в чём не бывало вернусь
и пройдусь по знакомым бульварам.
Вот Охотный бахвалится ряд,
вот скрипит и косится Каретный,
и не верит слезам, говорят,
ни на грош этот город конкретный.
Тот и царь, чьи коровы тучней.
Что сказать? Стало больше престижу.
Как бы этак назвать поточней,
но не грубо? — А так: НЕНАВИЖУ
загулявшее это хамьё,
эту псарню под вывеской «Ройял».
Так устроено сердце моё,
и не я моё сердце устроил.
Но ништо, проживём и при них,
как при Лёне, при Мише, при Грише.
И порукою — этот вот стих,
только что продиктованный свыше.
И ещё. Как наследный москвич
(гол мой зад, но античен мой перед),
клевету отвергаю: опричь
слёз она ничему и не верит.
Вот моя расписная слеза.
Это, знаешь, как зёрнышко риса.
Кто я был? Корабельная крыса.
Я вернулся. Прости меня за...
1995
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.