Посвящается пятой годовщине
регистрации на Стих.ру...
Изведать всё: стремительность движенья,
рожденье строчки и восторг от битвы,
пленительную томность пробужденья
и сладкий стресс полунощной молитвы;
вдыхая мир взахлеб, суметь услышать
растущий рокот дальнего цунами
и тишину, живущую под крышей,
втекающую в форточки ночами;
быть нервной барабанной перепонкой,
чувствительной — до шороха, до ряби,
меж черной галактической воронкой
и беспросветным дном болотной хляби…
Изведать все! С восторгом, с наслажденьем!
Определить у главного причала
жизнь — как провал меж смертью и рожденьем…
И смерть принять — как выход из провала!
зато эмоционально) и концовка эдакая гордая, "с почти-надрывом".
а вообще, как по мне, барабанная перепонка - это "в цвет". очень яркое сравнение получается
Это, скорее, такой... показной надрыв - с гордо отставленной ногой и высоко вздернутым подбородком. Непременно с буйными кудрями. Обязательно на каменном утесе над бушующим морем. :) Спасибо тебе, Фиалко.
ух ты, как! в самом деле, яркий видеоряд) особливо мне понравилось: "сладкий стресс полунощной молитвы".
Даже и не надейся, что после полунощных молитв перестану потрошить Книгосферу! :))
не, ну эт уже шантаж буквально) хотя... мы шантажов и потрошений ни баимсо)о как!)
стремительность движенья - энергичная
жестикуляция при мелодекламации?
Это приблизительно за 200 км/ч
(по пересеченной местности)
(на стареньком "Ковровце")
о, да, восторг от битвы - это про "стих", про него, родимого :)))
Тань, в точку! Поскольку это первое мое опубликованное там стихотворение, остается, подобно одному булгаковскому герою, воскликнуть: Боже мой, как я все угадал! :))
Интересный вывод: "жизнь — как провал меж смертью и рожденьем…" (задумчиво чешед репу). Почему-то все-таки хочецца подольше проваливаться :)
Нормальный самурайский вывод - смерть это только часть жизни, далеко не худшая кстати. Жизнь может быть гораздо хуже смерти...
Отлично, просто отлично!
оха.. помню... оч хорошее стихо
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
С полной жизнью налью стакан,
приберу со стола к рукам,
как живой, подойду к окну
и такую вот речь толкну:
Десять лет проливных ночей,
понадкусанных калачей,
недоеденных бланманже:
извиняюсь, но я уже.
Я запомнил призывный жест,
но не помню, какой проезд,
переулок, тупик, проспект,
шторы тонкие на просвет,
утро раннее, птичий грай.
Ну, не рай. Но почти что рай.
Вот я выразил, что хотел.
Десять лет своих просвистел.
Набралось на один куплет.
А подумаешь — десять лет.
Замыкая порочный круг,
я часами смотрю на крюк
и ему говорю, крюку:
"Ты чего? я еще в соку”.
Небоскребам, мостам поклон.
Вы сначала, а я потом.
Я обломок страны, совок.
Я в послании. Как плевок.
Я был послан через плечо
граду, миру, кому еще?
Понимает моя твоя.
Но поймет ли твоя моя?
Как в лицо с тополей мело,
как спалось мне малым-мало.
Как назад десять лет тому —
граду, миру, еще кому? —
про себя сочинил стишок —
и чужую тахту прожег.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.