Философия целый век бьется, напрасно отыскивая смысл в жизни, но его — тю-тю: а поэзия есть воспроизведение жизни, и потому художественное произведение, в котором есть смысл, для меня не существует
Быть может, я страшнее крокодила,
И голос мой – не трели соловья,
Но жизнь мне вдохновенье подарила,
И в этот миг красив и счастлив я!
Я замер от его прикосновенья -
Бежит по телу тёплая волна.
И я прошу: "Остановись мгновенье,
Как бабочки пушистые крыла".
А может я – угрюмая горилла,
Заросший рыжим мхом орангутанг,
Но жизнь мне вдохновенье подарила
И я скачу по дому, как мустанг.
Очаровал всех нежною улыбкой,
Творил! И мир со мною хорошел.
Природа сделала нелепую ошибку
В моём лице, но не в моей душе.
Я читаю:
https://www.youtube.com/watch?v=94cez8rVs6M&list=PL4gi4guM2BZisCXB8nyUJJF9Y0_t8IfcP
Ну-ка взойди, пионерская зорька,
старый любовник зовёт.
И хорошенько меня опозорь-ка
за пионерский залёт.
Выпили красного граммов по триста –
и развезло, как котят.
Но обрывается речь методиста.
Что там за птицы летят?
Плыл, как во сне, над непьющей дружиной
вдаль журавлиный ли клин,
плыл, как понятие "сон", растяжимый,
стан лебединый ли, блин…
Птицы летели, как весть не отсюда
и не о красном вине.
И методист Малофеев, иуда,
бога почуял во мне.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
