"...может у поэтесс все иначе происходит, не как у простых людей"(с)
…а ведь и правда, - у поэтесс все по другому:
Им редко мигнет такси, им не дарят розы,
Они возвращаются чаще одни до дома
И только в отдельных строчках видны их слезы.
Они, несомненно, с другой диковатой планеты,
Где ходят вальяжно Принцы, где строят замки,
Где кто-то кричит по утрам: «Мне карету, карету!»,
Где томно тоскуют в ночи мимы и куртизанки.
И вот оттого им здесь пусто и неуютно,
Особенно, если на части их разбирают,
На взгляды и вздохи порой отвечают скудно
И до неприличия все вопросы за них решают.
Так странно, но их причисляют к ведьмам,
Считая, что можно вот так – без суда и следствий.
И голоса не хватает, чтобы спеть им,
О том, какими они были в детстве.
Конечно, у поэтесс и правда все по-другому, -
Они живут без сомнений, обид и страхов…
Идете? Так проходите мимо, не сняв корону
И не разглядев от них приветственных взмахов.
И кто зачем рождëн, и кто к чему готов, известно мудрецам, объявлено пророкам. А город ждëт своих неправильных шутов. Приказывает жить — поскрипывать порогом, подсвечивать места, где прячется весна, прикармливать слова на берегу абзаца. На небе столько звëзд — вселенная тесна, поэтому мирам легко соприкасаться. Приходят корабли, деревья говорят, фонарщики поют, мерцая головами: мы птичьи голоса, мы солнечный отряд. Мы, кажется, должны приглядывать за вами.
И кто кому судья, и кто кого простит, и кто оставил здесь закатные ожоги, понятно тем богам, что держат нас в горсти, что дуют в наши лбы и остужают щëки. Кентаврам снится лес потерянных подков. Седому королю — заросший астероид.
А город ждëт своих беспечных дураков. Гештальты не закрыл. И двери не закроет. Зевающий швейцар листает облака. Эдемский старый дом качается на сваях. Вся ангельская рать спешит издалека — болтать о чепухе в спасительных трамваях. Судьба любого зла — лишь пепел да зола, горчащая печаль, похмельная икота. Твой крепкий бастион, упрямый, как скала, рассыплется, когда тебя окликнет кто-то. Возможно, гитарист, торговец, альбинос, возможно, господин, страдающий от зноя. Он скажет:
ты чего? Давай не вешай нос.
Вот крылья. Небо вот.
Не бойся — запасное.
16.02.2024
https://vk.com/carvedsvirel
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
