Легко ли быть домохозяйкой, когда кругом таланты вроде Полозковой,
Когда «заместо» новых нужных знаний, по-детски школьные забытые основы
И те уставами давно прикрыты советских жен - отлажены устои,
А к каждой ножке приторочено по детке, как к кляченьке подворной по подкове.
Экзотикой, как капелькой «шанеля», приправлены пахучие стихи их,
Эксцентрики чуть, мелочей, деталей, подчёркнутого эксгибиционизма
Меня глотают с головою их мимолетные высокобальные стихии
И выворачивает наизнанку от богохульства, беспринципного цинизма.
Они слагают строже парадокса, упрямей пубертата, слаще меда
Сдираю заусеницы на пальцах, страдаю и смеюсь я, обгрызаю ногти -
Мне б льда на душу или же примочку (для ран на пальцах есть полпинты йода).
Лопатки, крылья, свечи, полунОчи – все бочками и для порядка ложку дегтя
Подбрасывает неизбывный автор для состоявшейся домохозяйки.
Что остается? Все воспето. Описано. Испещрено до авитаминоза!
Займусь самолеченьем, вышивку освою, собаку заведу, к примеру, лайку,
Чтоб под луной гулять «без страха и упрека» - ходьбой сгонять последствия гестоза.
Олег Поддобрый. У него отец
был тренером по фехтованью. Твердо
он знал все это: выпады, укол.
Он не был пожирателем сердец.
Но, как это бывает в мире спорта,
он из офсайда забивал свой гол.
Офсайд был ночью. Мать была больна,
и младший брат вопил из колыбели.
Олег вооружился топором.
Вошел отец, и началась война.
Но вовремя соседи подоспели
и сына одолели вчетвером.
Я помню его руки и лицо,
потом – рапиру с ручкой деревянной:
мы фехтовали в кухне иногда.
Он раздобыл поддельное кольцо,
плескался в нашей коммунальной ванной...
Мы бросили с ним школу, и тогда
он поступил на курсы поваров,
а я фрезеровал на «Арсенале».
Он пек блины в Таврическом саду.
Мы развлекались переноской дров
и продавали елки на вокзале
под Новый Год.
Потом он, на беду,
в компании с какой-то шантрапой
взял магазин и получил три года.
Он жарил свою пайку на костре.
Освободился. Пережил запой.
Работал на строительстве завода.
Был, кажется, женат на медсестре.
Стал рисовать. И будто бы хотел
учиться на художника. Местами
его пейзажи походили на -
на натюрморт. Потом он залетел
за фокусы с больничными листами.
И вот теперь – настала тишина.
Я много лет его не вижу. Сам
сидел в тюрьме, но там его не встретил.
Теперь я на свободе. Но и тут
нигде его не вижу.
По лесам
он где-то бродит и вдыхает ветер.
Ни кухня, ни тюрьма, ни институт
не приняли его, и он исчез.
Как Дед Мороз, успев переодеться.
Надеюсь, что он жив и невредим.
И вот он возбуждает интерес,
как остальные персонажи детства.
Но больше, чем они, невозвратим.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.