Тунеядцам, проходимцам, алкоголикам - поэтам, люду нечёмному, но необходимому
Закрути локоны, выкраси в перломутрокаштановый,
Можно об осени, это не штамп,
Это время года, что мы всё о погоде,
Или нас разлюбили любимые,
Или мы не милы им,
Или общественный строй нас снедает,
Дураки, дороги, а мы сгораем,
Как свечи без воска, неотпетые,
В розы-шелка неодетые.
Мы стихи строгаем в стружечку,
Рассмеши меня, подружечка.
Подари мне шляпу с бантиком,
Я по платью вышью кантиком.
Улечу на воды с веером,
Ты шепни мне только: «Верь ему».
Когда погребают эпоху,
Надгробный псалом не звучит,
Крапиве, чертополоху
Украсить ее предстоит.
И только могильщики лихо
Работают. Дело не ждет!
И тихо, так, господи, тихо,
Что слышно, как время идет.
А после она выплывает,
Как труп на весенней реке, —
Но матери сын не узнает,
И внук отвернется в тоске.
И клонятся головы ниже,
Как маятник, ходит луна.
Так вот — над погибшим Парижем
Такая теперь тишина.
5 августа 1940,
Шереметевский Дом
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
