Тунеядцам, проходимцам, алкоголикам - поэтам, люду нечёмному, но необходимому
Закрути локоны, выкраси в перломутрокаштановый,
Можно об осени, это не штамп,
Это время года, что мы всё о погоде,
Или нас разлюбили любимые,
Или мы не милы им,
Или общественный строй нас снедает,
Дураки, дороги, а мы сгораем,
Как свечи без воска, неотпетые,
В розы-шелка неодетые.
Мы стихи строгаем в стружечку,
Рассмеши меня, подружечка.
Подари мне шляпу с бантиком,
Я по платью вышью кантиком.
Улечу на воды с веером,
Ты шепни мне только: «Верь ему».
Сколько лет я дышал взаймы,
На тургайской равнине мерз,
Где столетняя моль зимы
С человека снимает ворс,
Где буксует луна по насту,
А вода разучилась течь,
И в гортань, словно в тюбик пасту,
Загоняют обратно речь?
Заплатил я за все сторицей:
И землей моей, и столицей,
И погостом, где насмерть лечь.
Нынче тщательней время трачу,
Как мужик пожилую клячу.
Одного не возьму я в толк:
У кого занимал я в долг
Этот хлеб с опресневшей солью,
Женщин, траченных снежной молью,
Тишину моего труда,
Этой водки скупые граммы
И погост, на котором ямы
Мне не выроют никогда?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
