Сижу и смотрю в темноту на качание веток…
А как в темноте видно ветки? Как чёрную кошку.
Небесные капли в окно – звук пронзительной меди
как поступь Слепого Пирата с мешком Чёрных Меток.
Но мне ли о страхах не знать? Все они понарошку –
Сегодня ко мне подойдёт Очень Юная Леди
как чёрная кошка, потрётся дыханьем конфеток
и скажет – Сыграем в четыре руки заводную вещицу?
про Ёлочку, или Жука, или Голубя в клетке…
… Но нет мне движения кроме качания веток,
невмочь сквозь пространство мне песней иной просочится…
И я ей отвечу – Давай-ка про Тёмные Ветки
Пусть Голубь и Жук подождут – им сегодня не время.
Они прилетят очень скоро – как кончится Вечность.
Дюймовочкой ты упорхнёшь к ним за тёплое море
А здесь только ветки и дождь. И царапает кремень
стекло на другой стороне… то ли медленнотечность
свой Блюз Тёмных Веток поёт в строгом лунном миноре
Этот стих стал стихотворением недели)
Я тебя поздравляю, Паш!))
да ну??? и верно...
спасибо, Там )))
ц.
Почему импрессионизм? Скорее,э..., жанровый символизм.)
...может быть, Наташа. символизъму тоже тут хватает, конешно
Но я так понимаю импрессионизм - это фиксация запавших в душу впечатлений от отдельно пролетевшего мгновения либо др. короткого промежутка времени... ну, вечности, к примеру)). Сей опус этому жанру, я щитаю, тоже удовлетворяет, поэтому И. У меня такой небольшой цикл из этих импрессионизмов, а это была очередная серия )))
спасибо
Темные ветки - это еще не та грусть... Вот когда только стены и на них тени от темных веток, тогда оно! )) Блюз Темных Веток в исполнении медленнотечности понравился...
я, Юля, может, и мастер грусть нагонять, а уж вы, матушка, оказываецца, и подавно... образ на образе и им же погоняет)) Только тени, но без веток, это то ещё страшилово )))да ещё неизвестно от какого источника света, когда тьма вокруг))
спасибо ;)
Источник света - лунный минор. ))
вон даже как...
))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я, я, я. Что за дикое слово!
Неужели вон тот - это я?
Разве мама любила такого,
Желто-серого, полуседого
И всезнающего, как змея?
Разве мальчик, в Останкине летом
Танцевавший на дачных балах,
Это я, тот, кто каждым ответом
Желторотым внушает поэтам
Отвращение, злобу и страх?
Разве тот, кто в полночные споры
Всю мальчишечью вкладывал прыть,
Это я, тот же самый, который
На трагические разговоры
Научился молчать и шутить?
Впрочем - так и всегда на средине
Рокового земного пути:
От ничтожной причины - к причине,
А глядишь - заплутался в пустыне,
И своих же следов не найти.
Да, меня не пантера прыжками
На парижский чердак загнала.
И Виргилия нет за плечами
Только есть одиночество - в раме
Говорящего правду стекла.
1924
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.