Редсовет

Экспертиза

Опубликованное

Поэзия Проза Публицистика Наши легенды Бред Оборотки и пародии Стихи для детей Критика Избранное - Серебро Избранное - Золото

Говорит «Решетория»!

Обзоры Мнения Авторское Я Анонсы Дневник сайта Шкатулка Слово Буквоеда Календари

Конкурсы

Блиц-хроники

Обсуждения

Библиотека

Камертон Высказанное Визуарий Книги Аудио mp3.OtvertkaFest.2009 Стихи по темам Матчасть

Всегда ваш - Otvertka

«Прости за почерг...» (ikki)

На главную

Обратная связь

Карта сайта

Сегодня
13 ноября 2025 г.

Затянувшаяся дискуссия означает, что обе стороны не правы
(Вольтер)

Поэзия

Все произведения Избранное - Серебро Избранное - Золото

К списку произведений

Я рисую на стене во дворе...

Я рисую на стене во дворе,
Чтоб свою подробно выразить суть.
Дело даже не в красивом орле -
Не всегда его мне нравился путь.

Нитка жемчуга – совсем не аркан,
И она не оборвёт цапли взлёт.
Но вот-вот накроет тень маяка
Долготою не отмеченный грот.

И давно промок рубахи сатин,
Пота бисером усеян мой лоб.
У меня в рисунке сотня картин
Поместилась.
Всё!
Пора сказать: «Стоп!»

Завтра буду вновь подстрижен под ноль:
Рисовал я ведь обычным ножом
На окраине Москвы свою боль,
Притворяясь, как всегда, алкашом.

Мне бы краски, чтоб, уменьшив масштаб,
В лист бумаги всё вместить, без потерь.
Пусть морока и глазами ослаб,
Но без копии никак мне теперь.

Автор:	baracud
Опубликовано:	11.09.2013 19:54
Просмотров:	2339
Рейтинг:	0
Комментариев:	0
Добавили в Избранное:	0

Ваши комментарии

Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться

Тихо, тихо ползи,
Улитка, по склону Фудзи,
Вверх, до самых высот!

Кобаяси Исса

Авторизация

На сайте (1)

Литературные хроники

Шкатулка

15.08.2025: Суть в куличиках

Мейнстрим

17.02.2021: Гонкур претерпел «Аномалию»

10.06.2024: О завещании Путина

Книгосфера

08.10.2022: В Москве представили «Поэzию русского лета»

Публикации

15.01.2024: О темных парадоксах

Камертон

Расул Гамзатов. В старину писали не спеша

В старину писали не спеша
Деды на кинжалах и кинжалами
То, что с помощью карандаша
Тщусь я выразить словами вялыми.

Деды на взлохмаченных конях
В бой скакали, распрощавшись с милыми,
И писали кровью на камнях
То, что тщусь я написать чернилами.