Я уже придумал название для нового вида литературы, придуманного Вами, Николай! ПРО-эзия. Так Вы достаете недостающее РРРРРРРРР..... в своих оборотках! Вот баллов нет! Что-то наша новая система не стимулирует активность авторов хммм.... ВДРРРУГВЕДДРРРРРООООДДДРРРРРРРУГ - есть от чего тащиться :)))
а "трропке рразговорр сваррганим"?
тоже кррасиво!
мне нрравится )))
классно, что увидела! так и задумано. См. коммент к Виталию!
Проэзия! Мне монра. Буду с гордостью носить звание первого проэта!!!
Спасибо, Виталий!
А знаете, что Вы первый, кто откомментил мой стих на сайте?). Это была "Чужая память". Это значит, быть мне проэтом!
Вы с Ирэн попали в точку мне надо было удержать 2 первые и 2 последние строки вместе, несмотря на вклиненный катрен. Я так рад, что вы это увидели. Это и была игрушка стиха!
Я забрала этот стих, потому что всё в нем увидела, и этого всего оказалось намного больше, чем про-читалось в этих нескольких строках...
Да, я думаю, ты поняла ))
Тут еще техническая игрушка спрятана. См. коммент Виталию и Ирине
... и тебе напишу:
"трропке рразговорр сваррганим"
тоже кррасиво!
)))
а я уже ответил. См. коммент Виталию. )
neo_импрррессионизм!
) имПРОссионизм
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Телемак Эвхарису встречает в пути.
Свой корабль он сжигает дотла.
— Извини меня, Ментор, с добром отпусти.
Ложе брачное лучше одра.
И срывается Ментор на мат-перемат.
Но доносится голос, высок:
«Не тужи о своём корабле, Телемак,
это дерева только кусок.
Не тужи об отце, он давно заторчал
у такой же, как нимфа твоя.
Он таких — чтоб сказать поприличнее — чар
поотведал,такого питья
из распахнутых уст, из кувшинов живых,
перевёрнутых к небу вверх дном,
что его ни один не волнует жених
и ни все женихи табуном.
Добрый день вам, счастливцы, попавшие в цель.
Вы доплыли до правильных стран.
Человечества станут качать колыбель
чудо-нимфы героям в пандан».
Только Ментор кричит: подымись, Телемак.
И Улисса Афина зовёт.
И от вёсельных топких тошнит колымаг,
от сыновних-отцовских забот.
Ты ревнива, Афина. Ты хочешь любви.
И доспехи истомой текут.
Покоряемся воле. Но мы не твои.
Ничего. Скоро боги умрут.
1994
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.