Апрель - мой любимый
месяц, ибо я в нем
родилась...
Сквозь непогоду сентября
мелькнет апрель -
хоть на минутку,
да ко мне заглянет,
зеленоглазый белокурый
менестрель,
веселый сказочник,
смешной забавник...
Он подмигнет, такой родной,
до боли мой,
подарит ветку
белоснежной вишни.
Я постою с ним,
снова стану молодой,
прижмусь к его плечу.
Ему, мальчишке,
я расскажу, сквозь слезы,
что пока жива,
и что сентябрь
достал дождем ужасно.
Что вот, простыла.
Разболелась голова.
Но я держусь
и не хожу на красный.
И мы простимся с ним,
и снова - дежавю,
где нам отпущена
всего одна минута,
пообещаю -
до апреля доживу,
а он -
что обязательно наступит...
Сквозь непогоду сентября
мелькнет апрель -
хоть на минутку,
да ко мне заглянет,
зеленоглазый белокурый
менестрель,
веселый сказочник,
смешной забавник...
Он подмигнет, такой родной,
до боли мой,
подарит ветку
белоснежной вишни.
Я постою с ним,
снова стану молодой,
прижмусь к его плечу.
вот это бы взяла цитатно к твоему произведению на турнир )))
не хотелось своевольничать, думала автору виднее
вернёшь не турнир при таких обстоятельствах?
с обязательной ссылкой на всё произведение
забыла об этом сказать
Ир, если для твоей задумки это важно, то используй, конечно. Хотя я не вижу смысла. Не шедевр однако)
Я думаю, на турнир будет много произведений, и надобность в этом стихе отпадет))
там уже официально причесали правила, но я со своей облачностью не отказалась бы
(ой! какая-то я жадная, всё будто — моё-моё...)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Прекрасно в нас влюбленное вино
И добрый хлеб, что в печь для нас садится,
И женщина, которою дано,
Сперва измучившись, нам насладиться.
Но что нам делать с розовой зарей
Над холодеющими небесами,
Где тишина и неземной покой,
Что делать нам с бессмертными стихами?
Ни съесть, ни выпить, ни поцеловать.
Мгновение бежит неудержимо,
И мы ломаем руки, но опять
Осуждены идти всё мимо, мимо.
Как мальчик, игры позабыв свои,
Следит порой за девичьим купаньем
И, ничего не зная о любви,
Всё ж мучится таинственным желаньем;
Как некогда в разросшихся хвощах
Ревела от сознания бессилья
Тварь скользкая, почуя на плечах
Еще не появившиеся крылья;
Так, век за веком — скоро ли, Господь? —
Под скальпелем природы и искусства,
Кричит наш дух, изнемогает плоть,
Рождая орган для шестого чувства.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.