Сколько вас ещё – тиховейных, тёплых -
Ляжет мне на голову
ладонями материнскими?..
Гасит отзвеневшее солнце сопло
Над Протокой-речкой станицы Гривенской.
Тычут в облака камышом-осокой
Плавни непролазные –
утиные да цаплевые,
Только и на юге ведь стебли сохнут
И тогда не цепко небо царапают…
Сколько же ещё вас - родимых, тихих -
Сбудется мне, осеней,
прощающихся солнечно?
Росной позолоченной паутиной
Время нашей жизни сезонной соткано…
В начале восьмого с похмелья болит голова
не так, как в начале седьмого; хоть в этом спасенье.
Сегодняшний день — это день, пораженный в правах:
глухое похмелье и плюс ко всему воскресенье.
И плюс перестройка, и плюс еще счеты свести
со всем, что встает на дыбы от глотка самогона.
Вот так бы писать и писать, чтоб с ума не сойти,
в суровой классической форме сухого закона...
Вот видите, сбился, опять не туда повело:
при чем здесь «сухой» самогон, когда спирта сухого
глоток... Извиняюсь, опять не про то. Тяжело
в ученье с похмелья в бою... Будь ты проклято! Снова.
Вернее, сначала. В начале восьмого башка...
Люблю тебя, жизнь, будь ты проклята снова и снова.
Уже половина... восьмого стакана... рука
уже не дрожит, и отыскано верное слово.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
