Гений, прикованный к чиновничьему столу, должен умереть или сойти с ума, точно так же, как человек с могучим телосложением при сидячей жизни и скромном поведении умирает от апоплексического удара
когда тебя журю в который раз
за что- не важно,
сто причин найдётся.
язык привык и, мысль опережая
взбивает пену глупых откровений.
и никому ненужные намёки
о стену ударяются горохом.
ты просто говоришь мне -
«что, малыш,
опять скребутся кошки на душе?
их накорми и расчеши им шёрстку.»
тут мир становится как радуга прекрасным,
и у меня кончаются тирады,
и снова
начинается любовь...
Не веришь в ад, не ищешь рая,
А раз их нет - какой в них прок?
Что скажешь, если запятнаю
Своею кровью твой порог?
Как в полдевятого на службу
За тысячей своих рублей,
Предав гражданство, братство, дружбу,
Пойдешь по улице своей?
Она от крови почернела,
Крестом помечен каждый дом.
Скажи: "А вам какое дело?
Я крепкий сон добыл горбом".
1946-1958
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
