В этой тёплой стране, где весною снега Колорадо
Потекут на восток и на запад долинами рек
В океан через Юту, Канзас, Оклахому, Неваду,
Нет бродячих собак. Ничего здесь подобного нет.
Не сказать, что бывает тут каждому путнику сладко.
Есть бродячие люди, как жёлтая пыль на ветру,
Но не плачут собаки по будкам ночами украдкой,
Ну, а спящим в постелях, и кофе несут поутру.
Каждый сам выбирает свой путь и идёт наудачу.
Гончих Псов посылает нам небо в назначенный час.
И, решая собачью судьбу, мы не можем иначе,
Но мечтаем о том, чтобы сделали выбор за нас.
Так беспомощно грудь холодела,
Но шаги мои были легки.
Я на правую руку надела
Перчатку с левой руки.
Показалось, что много ступеней,
А я знала — их только три!
Между кленов шепот осенний
Попросил: «Со мною умри!
Я обманут моей унылой
Переменчивой, злой судьбой».
Я ответила: «Милый, милый —
И я тоже. Умру с тобой!»
Это песня последней встречи.
Я взглянула на темный дом.
Только в спальне горели свечи
Равнодушно-желтым огнем.
1935
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
