Стих цепляет.
Одна царапка для меня - рифма "моё-твоё". В остальном - ярко, эмоционально.
Спасибо. Я очень рада вам.) Что касается рифмы, если интересно, посмотрите мою простенькую писульку в "Критике" http://www.reshetoria.ru/user/natasha/index.php?id=19127&page=1&ord=0, так что и эта рифма у меня неспроста, и
эпиграф (он не только для слова "май", нужного для турнира.) Спасибо огромное.)
И еще . Это так, к слову. Мы все часто плохо понимаем друг друга, потому что углублены в своё (увы, мы же не только читатели) и потому еще, что стих принимаем часто отдельно от всего остального, что "наваял" автор. Я замечала, что по настоящему (ярче, выпуклее становится каждый отдельный стих) я воспринимаю автора только, когда прочту его (автора) много. С вашими стихами, кстати, это тоже так. В мир поэта невозможно въехать на одном его стихе, стиху-одиночке нехватает
воздуха родины (пардон, если царапнула метафора, это только для ясности), чтобы задышать и зашевелиться по настоящему. Кстати, поэтому я считаю, что, вообще говоря (то есть, есть исключения), автор, если хочет почуять себя хоть немного поэтом должен писать много (по мере возможности, конечно) и ничего не бояться выкладывать, не скряжничать, короче.)
Прочитала Вашу статью, согласна с мыслью о свободе автора, о кандалах вынужденного оригинальничанья. Я всегда - за свободу творчества:) Люблю эксперименты, не люблю стереотипы.
Понимаю, что разные читатели в разных стихах разное ищут. Однако ж есть рифмы (вроде этой несчастной "твоё-моё", в которой ещё весьма некстати бликует ё-моё), которые сочетают в себе сразу два недостатка: бедность и заезженность. Недаром Пушкин проехался по этой рифме в "Е.О.", описывая стишки уездных барышень в альбомах: "кто любит более тебя, пусть пишет далее меня".
Я всегда подчеркиваю, что мы все субъективны - в искусстве иначе не бывает, уж больно оно зависит от наших душ/вкусов/жизненного опыта/кругозора и проч. Поэтому ни на чём не смею настаивать, всего лишь высказав свои ощущения:)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Сухое левантинское лицо,
упрятанное оспинками в бачки.
Когда он ищет сигарету в пачке,
на безымянном тусклое кольцо
внезапно преломляет двести ватт,
и мой хрусталик вспышки не выносит:
я щурюсь; и тогда он произносит,
глотая дым при этом, "виноват".
Январь в Крыму. На черноморский брег
зима приходит как бы для забавы:
не в состояньи удержаться снег
на лезвиях и остриях агавы.
Пустуют ресторации. Дымят
ихтиозавры грязные на рейде.
И прелых лавров слышен аромат.
"Налить вам этой мерзости?" "Налейте".
Итак - улыбка, сумерки, графин.
Вдали буфетчик, стискивая руки,
дает круги, как молодой дельфин
вокруг хамсой заполненной фелюки.
Квадрат окна. В горшках - желтофиоль.
Снежинки, проносящиеся мимо.
Остановись, мгновенье! Ты не столь
прекрасно, сколько ты неповторимо.
январь 1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.