Стих цепляет.
Одна царапка для меня - рифма "моё-твоё". В остальном - ярко, эмоционально.
Спасибо. Я очень рада вам.) Что касается рифмы, если интересно, посмотрите мою простенькую писульку в "Критике" http://www.reshetoria.ru/user/natasha/index.php?id=19127&page=1&ord=0, так что и эта рифма у меня неспроста, и
эпиграф (он не только для слова "май", нужного для турнира.) Спасибо огромное.)
И еще . Это так, к слову. Мы все часто плохо понимаем друг друга, потому что углублены в своё (увы, мы же не только читатели) и потому еще, что стих принимаем часто отдельно от всего остального, что "наваял" автор. Я замечала, что по настоящему (ярче, выпуклее становится каждый отдельный стих) я воспринимаю автора только, когда прочту его (автора) много. С вашими стихами, кстати, это тоже так. В мир поэта невозможно въехать на одном его стихе, стиху-одиночке нехватает
воздуха родины (пардон, если царапнула метафора, это только для ясности), чтобы задышать и зашевелиться по настоящему. Кстати, поэтому я считаю, что, вообще говоря (то есть, есть исключения), автор, если хочет почуять себя хоть немного поэтом должен писать много (по мере возможности, конечно) и ничего не бояться выкладывать, не скряжничать, короче.)
Прочитала Вашу статью, согласна с мыслью о свободе автора, о кандалах вынужденного оригинальничанья. Я всегда - за свободу творчества:) Люблю эксперименты, не люблю стереотипы.
Понимаю, что разные читатели в разных стихах разное ищут. Однако ж есть рифмы (вроде этой несчастной "твоё-моё", в которой ещё весьма некстати бликует ё-моё), которые сочетают в себе сразу два недостатка: бедность и заезженность. Недаром Пушкин проехался по этой рифме в "Е.О.", описывая стишки уездных барышень в альбомах: "кто любит более тебя, пусть пишет далее меня".
Я всегда подчеркиваю, что мы все субъективны - в искусстве иначе не бывает, уж больно оно зависит от наших душ/вкусов/жизненного опыта/кругозора и проч. Поэтому ни на чём не смею настаивать, всего лишь высказав свои ощущения:)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Родила тебя в пустыне
я не зря.
Потому что нет в помине
в ней царя.
В ней искать тебя напрасно.
В ней зимой
стужи больше, чем пространства
в ней самой.
У одних - игрушки, мячик,
дом высок.
У тебя для игр ребячьих
- весь песок.
Привыкай, сынок, к пустыне
как к судьбе.
Где б ты ни был, жить отныне
в ней тебе.
Я тебя кормила грудью.
А она
приучила взгляд к безлюдью,
им полна.
Той звезде - на расстояньи
страшном - в ней
твоего чела сиянье,
знать, видней.
Привыкай, сынок, к пустыне,
под ногой,
окромя нее, твердыни
нет другой.
В ней судьба открыта взору.
За версту
в ней легко признаешь гору
по кресту.
Не людские, знать, в ней тропы!
Велика
и безлюдна она, чтобы
шли века.
Привыкай, сынок, к пустыне,
как щепоть
к ветру, чувствуя, что ты не
только плоть.
Привыкай жить с этой тайной:
чувства те
пригодятся, знать, в бескрайней
пустоте.
Не хужей она, чем эта:
лишь длинней,
и любовь к тебе - примета
места в ней.
Привыкай к пустыне, милый,
и к звезде,
льющей свет с такою силой
в ней везде,
будто лампу жжет, о сыне
в поздний час
вспомнив, тот, кто сам в пустыне
дольше нас.
1992
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.