Чебурашка, я знаю место, где так много металлолома!(с)
По сценарию это говорит голова крокодила.
Доброго крокодила
Всё время поглотит:
лихой консьюмеризм,
под ручку взяв мадам гейм-индустрию,
затопчет стих гламурным сапожком...
Наверно будет это продолжаться,
До той поры, пока Земля,
Не станет свалкой инсталляций!
«все пройдет, и это тоже пройдет» (с)
надеюсь))
В Вашем последнем слове не улавливаю полной уверенности ...
пройдёт-пройдёт!))
много всякого странного претендовало на роль искусства в человеческой истории... что-то осталось, а что-то уже и забыто))
Едва ли чаще, чем по гению в столетье
родятся Гении, все остальные - в Лете...
Но, сейчас и гении в Лету направляются и не потому, что появились более высокие гении, а потому, что дикость правит бал... Вот они последствия "революции", "реформы" орфографии 1918 года, гонений на религию и т.п.
Очень точно, а потому - грустно...
Увы, приходится согласиться! Но, надеюсь написать оптимистическое продолжение в духе Брюсова!
Зачем? У вас есть свой дух.
Я в том смысле, что у Брюсова имеется ряд стихов, где ЛГ попадает в будущее и оценивает наше время. Конечно не буду копировать его манеру, хотя это представляет определенный интерес для самосовершенствования.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Телемак Эвхарису встречает в пути.
Свой корабль он сжигает дотла.
— Извини меня, Ментор, с добром отпусти.
Ложе брачное лучше одра.
И срывается Ментор на мат-перемат.
Но доносится голос, высок:
«Не тужи о своём корабле, Телемак,
это дерева только кусок.
Не тужи об отце, он давно заторчал
у такой же, как нимфа твоя.
Он таких — чтоб сказать поприличнее — чар
поотведал,такого питья
из распахнутых уст, из кувшинов живых,
перевёрнутых к небу вверх дном,
что его ни один не волнует жених
и ни все женихи табуном.
Добрый день вам, счастливцы, попавшие в цель.
Вы доплыли до правильных стран.
Человечества станут качать колыбель
чудо-нимфы героям в пандан».
Только Ментор кричит: подымись, Телемак.
И Улисса Афина зовёт.
И от вёсельных топких тошнит колымаг,
от сыновних-отцовских забот.
Ты ревнива, Афина. Ты хочешь любви.
И доспехи истомой текут.
Покоряемся воле. Но мы не твои.
Ничего. Скоро боги умрут.
1994
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.