Кенигу
Это мой знакомый родом из Сибири, он давно уехал в Израиль. У него сейчас онкологическое заболевание. Он тосковал, что засохла роза в горшке и не верил сам в себя. КинЕрет- это единственное озеро собирающее дождевую воду и поящее весь Израиль.
…а душное время уже миновало…
Что, роза засохла? – пришла ей пора.
Вы приняли «химию»… толку мало?
не хочется ёрничать, жизнь, мол, игра…
…Надежду питая, что куплена роза,
согласно цветочным посадкам у вас,
я не задаю, опасаясь, вопроса
«как ваши дела?», потому что сейчас
пишу доказательства теоремы
квадрата стихов лягушачьей икры.
… у Мёртвого моря под кроной деревьев,
готовых любого паломника скрыть,
не вспомните напрочь ни ёлок, ни елей
с мильёном зелёных хвоинок-антенн,
напрвленных в небо – конечно! – елей
олив Гефсиманских и храмовых стен
напомнит родную Сибирь еле-еле…
Тем лучше.
И мы, не нашедшие Света,
в египетской тьме – как в болоте кулик.
Родные торфяники каждое лето
геенские разогревают угли –
но мы терпеливы. И тушим болота,
и очень надеемся: может быть кто-то,
большой и великий нагрянет с Востока
и каждому он по заслугам воздаст,
и зло покарает за Вас и за нас,
прищученных за горбуньковую ересь…
Под Богом, от Бога ли, к Богу идём?...
В онколога Вашего стоит поверить –
от веры Кинерет наполнен дождём.
Из слез, дистиллированных зрачком,
гортань мне омывающих, наружу
не пущенных и там, под мозжечком,
образовавших ледяную лужу,
из ночи, перепачканной трубой,
превосходящей мужеский капризнак,
из крови, столь испорченной тобой,
- и тем верней - я создаю твой призрак,
и мне, как псу, не оторвать глаза
от перекрестка, где многоголосо
остервенело лают тормоза,
когда в толпу сбиваются колеса
троллейбусов, когда на красный свет
бежит твой призрак, страх перед которым
присущ скорее глохнущим моторам,
чем шоферам. И если это бред,
ночной мой бред, тогда - сожми виски.
Но тяжкий бред ночной непрерываем
будильником, грохочущим трамваем,
огромный город рвущим на куски,
как белый лист, где сказано "прощай".
Но уничтожив адрес на конверте,
ты входишь в дом, чьи комнаты лишай
забвения стрижет, и мысль о смерти
приюта ищет в меркнущем уме
на ощупь, как случайный обитатель
чужой квартиры пальцами во тьме
по стенам шарит в страхе выключатель.
1969
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.