Гениальность – явление не столь редкое, как это нам порой кажется, хотя и не такое частое, как считают историки литературы, историки стран, а тем более газеты
Чтоб построить мне дом, надо тысячу лет
Надо тысячу зим, пару сот междометий
Я не строю свой дом, чтоб не слышать в ответ
Ты не тот, кто мечтал, не второй и не третий
Посадить бы сады, да взрастить дерева
В клумбах дивных цветы, лепестки тянут к свету
Мне не жалко ростков, не небес волшебства
Посадить бы сады, только кончилось лето
Из избы, к чёрту хлам, чтоб в избе был уют
Чтоб соседи, с вином, приходили на ужин
Я бы выкинул всё, пусть соседи попьют
Но зачем им уют? Он им пьяным не нужен
Я бы песнь написал, о любви, о мечте
К ней одной подобрав, два десятка мелодий
Только песнь украдут, да, споют, но не те…
Для безликих смешков… и для чревоугодий
Я бы мог всё вернуть… и грехи и долги
До копейки, друзьям, ради искренней дружбы
Только стали друзья, злее чуть, чем враги
Я бы мог это всё, но кому это нужно
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
