А разве это Слово существует,
что называет Небо только небом?
Что белое обозначает белым,
водою назовёт простые струи,
что прилетят за снегом мягким следом,
когда зима ослабит свои сбруи?
А разве существует этот воздух,
простая смесь азота с кислородом,
в который окунается природа
как рыбы, проплывающие в звёздах
и исчезающие с девственным восходом
в небесных чревах птерозавров грозных?
А разве существует этот вечер,
где рыбы нам играют роль свободных,
не чувствуя оков своих подводных,
которых нет у нас – есть только плечи,
что держат головы ужасно безголовых,
раздувших здесь костёр любви беспечный?
А разве существую я в природе,
каким был явлен матушке-отчизне,
своей натурой беззащитней слизня,
исконный я, а не благие роли,
что мне приходится играть по жизни,
мелькая оболочкою, не боле?...
Справа крякает рессора, слева скрипит дверца,
как-то не так мотор стучит (недавно починял).
Тяжелеет голова, болит у меня сердце,
кто эту песню сочинил, не знал, чего сочинял.
Эх, не надо было мне вчера открывать бутылку,
не тянуло бы сейчас под левою рукой.
А то вот я задумался, пропустил развилку,
все поехали по верхней, а я по другой.
А другая вымощена грубыми камнями,
не заметил, как очутился в сумрачном лесу.
Все деревья об меня спотыкаются корнями,
удивляются деревья – чего это я несу.
Удивляются дубы – что за околесица,
сколько можно то же самое, то же самое долбить.
А березы говорят: пройдет, перебесится,
просто сразу не привыкнешь мертвым быть.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
