Они думают это – Родина.
Они здесь родились и умерли.
Сколько ведано, видано, пройдено –
оглянёшся назад –сумерки.
Закрома наполняли родины –
всё для общества, по-стахановски,
а что сами в лохмотьях и впроголодь,
дык, судьба трудовая, хамская…
Вот и потчуют пчёлы-кормилицы
матку старую мёдом схованным –
ни с милицией не помирятся,
ни от Бога не застрахованы.
Я улыбнусь, махну рукой
подобно Юрию Гагарину,
со лба похмельную испарину
сотру и двину по кривой.
Винты свистят, мотор ревет,
я выхожу на взлет задворками,
убойными тремя семерками
заряжен чудо-пулемет.
Я в штопор, словно идиот,
зайду, но выхожу из штопора,
крыло пробитое заштопано,
пускаюсь заново в полет.
Пускаясь заново в полет,
петлю закладываю мертвую,
за первой сразу пью четвертую,
поскольку знаю наперед:
в невероятный черный день,
с хвоста подбит огромным ангелом,
я полыхну зеленым факелом
и рухну в синюю сирень.
В завешанный штанами двор
я выползу из кукурузника...
Из шлемофона хлещет музыка,
и слезы застилают взор.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
