Одурело нахмурена в перекрестии даль,
золотого налью вина в невесомый бокал,
прикурю чуть небрежно я от высокой свечи.
Ты не плачь, моя нежная, лучше сядь, помолчим.
Мне б слова те заветные, - да не вспомнить уже.
Просыпается светлая золотая мишень,
мы вдыхаем черёмуху, пальцы веточки мнут.
Талых глаз твоих омуты - мой последний приют.
Мокнут листья на площади в позолоченной мгле,
и холодная очередь нас прижала к земле.
Хоть от смерти не денешься, да не время ещё...
Я мишень свою бережно укрываю плащом.
Льётся тонкими струями из ладони песок.
Знаешь что, поцелуй меня в поседевший висок.
Пусть заносит нас листьями в золотистую падь...
От людей не таимся мы. Просто, некого ждать.
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене...
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне.
21 января 1940
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
