Мне не до нежностей теперь, пора готовить ужин,
А ты расстроен чем-то и, в который раз, простужен,
И греешься под пледом, насупившийся, грустный.
А мне крошить салат. Какие к чёрту чувства?
Нет слов для утешения. Диктует ритм рутина.
Хоть ты мой самый главный и единственный мужчина,
Дороже нет. (А честно-я к другим не приценялась.)
Ну, потерпи, мне только стол накрыть осталось.
Усядемся с вином, чилийским ароматным,
Устрою булочки на блюде подогретом аккуратно.
И между стейком сочным и изысканным десертом
Поговорим ...о смысле жизни. о любви, о смерти...
Когда бутылку подношу к губам,
чтоб чисто выпить, похмелиться чисто,
я становлюсь похожим на горниста
из гипса, что стояли тут и там
по разным пионерским лагерям,
где по ночам — рассказы про садистов,
куренье,
чтенье «Графов Монте-Кристов»...
Куда теперь девать весь этот хлам,
всё это детство с муками и кровью
из носу, чёрт-те знает чьё
лицо с надломленною бровью,
вонзённое в перила лезвиё,
всё это обделённое любовью,
всё это одиночество моё?
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
