На старой иве листьев шёлк
о чём-то сонно шелестит.
Дождь погрозился и прошёл.
Блестит бревенчатый настил
мостков, нависших над рекой.
Луна, прищурив жёлтый глаз,
полночный стережёт покой.
Последний огонёк погас
в деревне, спящей на холме.
Ночной концерт даёт сверчок:
мелодию в притихшей тьме
выводит крошечный смычок.
Волна некошеной травы,
дождя напившись, полегла.
Глухое уханье совы
ночная поглотила мгла.
В реке сияет серебром
луны дорожка - в никуда.
Уткнувшись в берег, спит паром.
...и тихо плещется вода.
Как пел пропойца под моим окном!
Беззубый, перекрикивая птиц,
пропойца под окошком пел о том,
как много в мире тюрем и больниц.
В тюрьме херово: стражники, воры.
В больнице хорошо: врач, медсестра.
Окраинные слушали дворы
такого рода песни до утра.
Потом настал мучительный рассвет,
был голубой до боли небосвод.
И понял я: свободы в мире нет
и не было, есть пара несвобод.
Одна стремится вопреки убить,
другая воскрешает вопреки.
Мешает свет уснуть и, может быть,
во сне узнать, как звезды к нам близки.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
