Наташа, совсем не обязательно, что так, как Вы представляете. Тело, по моему замыслу, просыпается посреди ночи от душевного жара, потом до утра мается бессонницей, понимает, что покончить с прошлым не может, и прячет под оболочку пепел, вместо того, чтобы бросить в пропасть, вот тут-то оно, прошлое, и возродилось!
А вообще, на мой взгляд, в поэзии (прошу прощения, что называю так свой текст) всегда есть место для фантазии читателя и всё зависит от его индивидуального восприятия и понимания того, что хотел сказать автор. Ни о каких придирках с Вашей стороны речь, разумеется, не идет.
Спасибо Вам за Ваше прочтение и неравнодушие. Извините, если не сумела ответить на Ваш вопрос.
Случайно ошиблась и получился отзыв самой себе. В следующий раз буду внимательнее.
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Оскудевает времени руда.
Приходит смерть, не нанося вреда.
К машине сводят под руки подругу.
Покойник разодет, как атташе.
Знакомые съезжаются в округу
В надеждах выпить о его душе.
Покойник жил – и нет его уже,
Отгружен в музыкальном багаже.
И каждый пьет, имея убежденье,
Что за столом все возрасты равны,
Как будто смерть – такое учрежденье,
Где очередь – с обратной стороны.
Поет гармонь. На стол несут вино.
А между тем все умерли давно,
Сойдясь в застолье от семейных выгод
Под музыку знакомых развозить,
Поскольку жизнь всегда имеет выход,
И это смерть. А ей не возразить.
Возьми гармонь и пой издалека
О том, как жизнь тепла и велика,
О женщине, подаренной другому,
О пыльных мальвах по дороге к дому,
О том, как после стольких лет труда
Приходит смерть. И это не беда.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.