Был в Павловске воздух по-Пушкински жёлто-осенним
и мох под великими елями хрустко-сухим,
а мальчик, которому нет и не будет спасенья,
зачем-то хвалил твои детские недостихи.
А ты, не поверив, сложила листок в оригами
(ах, как были строго-бумажны его паруса),
и гордо поплыл по ручью за пороги кораблик,
а мальчик смотрел вслед ему, чуть прищурив глаза.
Кораблик исчез в океане, да будет он счастлив,
когда доберётся до тёплых иных берегов.
А мальчик... Пойми, он единственный был - настоящим,
и больше не будет совсем никого.
Никого.
Очень симпатично, Оль.) Только в первой строчке немного забавная двусмыслица(еще один пригород (а они же парами так и ходют в мозгах) или поэт?).)
немного забавная двусмыслица? странно от тебя это слышать)
"Царское Село. Следующая остановка - Павловск". Да там гуляючи из одного парка в другой. Правда, нужно знать, где свернуть. Сомневаюсь, что лицеисты пренебрегли той аллеей.)
Оль, так ты, и правда, так и задумала? О-о! Ладно. Но, может, тогда, все-таки, с маленькой буквы "пушкински"? Вообще то,в этой игре есть что-то не совсем уместное, мне кажется, хотя... не знаю, честно.
Может, и с маленькой, не знаю. У меня шифт сам нажался, все вопросы к нему.
Наташ, а можно конкретней, что за игра и что именно не уместно? (я сегодня не шибко сообразительна)
Оль, извини , не "догнала", а как только поняла (ниже сразу уже написала), так эта строчка и торкнула. Всё правильно - с большой.)
А... ты права, я сто лет там не была, забыла все, да, ты права. Так и хорошо, да.)
грусть выгрызает из памяти первого мальчика, который читал стихи... какая классическая грусть.а моя первая любовь был перемазан в мазуте и на мотоцикле с облупившейся краской. один раз всего и разговаривали. без стихов. рррр и рррыыы). последняя строка, я в нее поверю только на время стиха, но в жизни -ни за что))).трогательно, да.
и правильно, и не верь. кто ж в здравом уме в такое поверит)
а у него мопед был. новенький.)
за год эксплуатации оказалось, что изолента - вполне себе заменитель всяких недостающих/поломанных деталек)
Пасиб!:) Какая у меня роскошная коллекция искренностей собирается... Интересно, а как я буду решать какая искренность искренней? Вот я сам себя-то...
Тебе спасибо)
Может, по другому какому-нибудь критерию порешаешь?
Володь, и еще раз спасибо за книги. Они чудесные.)
"Вслед ему" лучше бы. Ну, там ещё два "плыла" почти по соседству.))) А последняя строка у меня почему-то автоматически прочиталась "и больше не будет ни Павловска, ни стихов" Вот не пойму, то ли штампы на подсознании проснулись, то ли более логичное завершение свыше подсказано.)
Да куда уж лучше)))))
Повтор убрала, ага, спасибо, не заметила.
Мыша, единственное, чего не хватает этому тексту, так это маленького хорошего шредера.))
эх, кабы не турнир..
Так ведь я чё? Я даже про "смотрел..., ничего не сказав" ничего и не сказала.)))
Извини,мотэк, прочитала ваш разговор с Хельми... А я помню не мопед, но спортивный мотоцикл "Ямаха", на котором ехать было не просто страшно,а завораживающе страшно. Наверное потому, что мальчик был мотогонщиком и участвовал в мотокроссах, и не имел понятия, что это такое - нормальная скорость:-))
Зато знал, наверное, как проехать по бездорожью))
все, я поняла, у нас клуб девушек мотомальчиков.)
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Я помню, я стоял перед окном
тяжелого шестого отделенья
и видел парк — не парк, а так, в одном
порядке как бы правильном деревья.
Я видел жизнь на много лет вперед:
как мечется она, себя не зная,
как чаевые, кланяясь, берет.
Как в ящике музыка заказная
сверкает всеми кнопками, игла
у черного шиповика-винила,
поглаживая, стебель напрягла
и выпила; как в ящик обронила
иглою обескровленный бутон
нехитрая механика, защелкав,
как на осколки разлетелся он,
когда-то сотворенный из осколков.
Вот эроса и голоса цена.
Я знал ее, но думал, это фата-
моргана, странный сон, галлюцина-
ция, я думал — виновата
больница, парк не парк в окне моем,
разросшаяся дырочка укола,
таблицы Менделеева прием
трехразовый, намека никакого
на жизнь мою на много лет вперед
я не нашел. И вот она, голуба,
поет и улыбается беззубо
и чаевые, кланяясь, берет.
2
Я вымучил естественное слово,
я научился к тридцати годам
дыханью помещения жилого,
которое потомку передам:
вдохни мой хлеб, «житан» от слова «жито»
с каннабисом от слова «небеса»,
и плоть мою вдохни, в нее зашито
виденье гробовое: с колеса
срывается, по крови ширясь, обод,
из легких вытесняя кислород,
с экрана исчезает фоторобот —
отцовский лоб и материнский рот —
лицо мое. Смеркается. Потомок,
я говорю поплывшим влево ртом:
как мы вдыхали перья незнакомок,
вдохни в своем немыслимом потом
любви моей с пупырышками кожу
и каплями на донышках ключиц,
я образа ее не обезбожу,
я ниц паду, целуя самый ниц.
И я забуду о тебе, потомок.
Солирующий в кадре голос мой,
он только хора древнего обломок
для будущего и охвачен тьмой...
А как же листья? Общим планом — листья,
на улицах ломается комедь,
за ней по кругу с шапкой ходит тристья
и принимает золото за медь.
И если крупным планом взять глазастый
светильник — в крупный план войдет рука,
но тронуть выключателя не даст ей
сокрытое от оптики пока.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.