Я не псих, я врач в больнице
Где у всех больные лица
Словно им опохмелится
Надо, только не дают
Не один я, здесь мой шурин
Что всё время в карты жулит
Словно он заправский шулер
Тут, он будто бы в раю
У больных заначки тянет
Проиграли дом армяне
Сын играет на баяне
Что отдали за долги
Грозен дух, страдает тело
Шурин в карты без придела
Обыграет то и дело…
Потому кругом враги
Вот главврач узнал про карты
Потемнела его карма
Приготовил злую кару…
Только пост свой проиграл
Вышел тут же дух гусара
Стал он тише санитара
И работает задаром
Словно преданный вассал
У руля теперь мой шурин
Он всё чаще странно шутит
Надо б пару винокурен
Здесь построить, а потом
Сдать за деньги закладные
Чтоб, там, где лежат больные
Спали с бабами блатные
Что пришли в игральный дом
Я работал на драге в поселке Кытлым,
о чем позже скажу в изумительной прозе, —
корешился с ушедшим в народ мафиози,
любовался с буфетчицей небом ночным.
Там тельняшку такую себе я купил,
оборзел, прокурил самокрутками пальцы.
А еще я ходил по субботам на танцы
и со всеми на равных стройбатовцев бил.
Боже мой, не бросай мою душу во зле, —
я как Слуцкий на фронт, я как Штейнберг на нары,
я обратно хочу — обгоняя отары,
ехать в синее небо на черном «козле».
Да, наверное, все это — дым без огня
и актерство: слоняться, дышать перегаром.
Но кого ты обманешь! А значит, недаром
в приисковом поселке любили меня.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
