давно я не читаю шуточных стихов,
и ироничные мне тоже стали безразличны.
мой поэтический шалаш ужасно личный,
и не свеча горит в нём, а теплится любовь
чужие опусы забавны... и редкою порой,
вдруг поражают слух мой красотою слова,
и я тогда до слёз растрогаться готова,
и Автор -мой судьбою избранный Герой.
но у души на рифмы нынче долгий перерыв,
и проза мне о чувствах немного надоела.
и до тебя нет, к счастью, никакого дела.
а ты... весь вихрь и всепрощения порыв
В былые дни и я пережидал
холодный дождь под колоннадой Биржи.
И полагал, что это - Божий дар.
И, может быть, не ошибался. Был же
и я когда-то счастлив. Жил в плену
у ангелов. Ходил на вурдалаков.
Сбегавшую по лестнице одну
красавицу в парадном, как Иаков,
подстерегал.
Куда-то навсегда
ушло все это. Спряталось. Однако
смотрю в окно и, написав "куда",
не ставлю вопросительного знака.
Теперь сентябрь. Передо мною - сад.
Далекий гром закладывает уши.
В густой листве налившиеся груши
как мужеские признаки висят.
И только ливень в дремлющий мой ум,
как в кухню дальних родственников - скаред,
мой слух об эту пору пропускает:
не музыку ещё, уже не шум.
осень 1968
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
