Не браните погоду — если бы она не менялась, девять человек из десяти не смогли бы начать ни одного разговора.
Фрэнк Хаббард
-1-
решусь любить как грезится...легко
и доверять забыв предубеждения
и отгонять беду и наваждение
и пёрышком носиться над рекой
решусь прощать и верить...в сотый раз
зонты закрыв сломать громоотводы
у моря ждать предсказанной погоды
а мимо мчится с топотом Пегас
-2-
проведать зиму нынче забегал ноябрь
и протащил нам дождик контрабандой
танцуют капли по асфальту сарабанду
гоняя в лужах листики и множа рябь
ни капли снега от того такая скукота
и небо серой перевёрнутою миской
слетают ангелами ожидания с моста
а Новый год торчит неотвратимо близко
-3-
город просыпается с зевком
старых улиц разминая руки
разбавляет кофе молоком
и качает провода со скуки
на скамейках первая роса
и собаки вышли на прогулку
выпекают будни чудеса
нежности бредут по переулкам
вечно чушь болтает попугай
повторяя злые анекдоты
тёмный парк напоминает Рай
светлый как декабрьские заботы
Если бы метеорологи составляли свои прогнозы и сводки в таком же "ключе", а климатологи не пугали нас глобальными катастрофами - то погода приносила бы нам одни только радости. )))
я думаю, зерно правды в этом есть.))))))
За "выпекают будни чудеса" плюс 25, а за две почти слившиеся "капли" минус 10.
О позиции автора догадался, но свою из-за природной скромности не выдвигаю. )))
)))) "капли" - личная находка аФтАра, не оценили, а жаль. но я могу с этим жить.
порадовалась и вашей природной скромности.))))
спасибо.. так красиво )))
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Он был красив, как сто чертей,
Имел любовниц всех мастей,
Любил животных и детей
И был со всеми мил…
Да полно, так ли уж права
Была жестокая молва,
Швырнув вослед ему слова:
"Он Пушкина убил!"?
Он навсегда покинул свет,
И табаком засыпал след,
И даже плащ сменил на плед,
Чтоб мир о нем забыл…
Но где б он ни был – тут и там
При нем стихал ребячий гам
И дети спрашивали: "Мам,
Он Пушкина убил?"
Как говорится, все течет,
Любая память есть почет,
И потому – на кой нам черт
Гадать, каким он был?..
Да нам плевать, каким он был,
Какую музыку любил,
Какого сорта кофий пил, –
Он Пушкина убил!..
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.