У
нее на
бедрах-
си-няки,
Да такая
злая синь,якИ
Пустоцвет. Агонию недели,
Провожая скрипКами постели,
В сотый раз она мечтала завязать
С одиночеством ПОД прозвищем ,,ДАВАТЬ,,.
Речь не о качестве стиха. Речь о том, что это только по форме стих. Но, содержательно, это проза. Хотя, это всего лишь мое мнение. Некоторые, проявляя незаурядное техническое мастерство, описывают полеты полиэтиленовых пакетов из-под мусора, искренне полагая, что это поэзия. Но это даже не рифмованная проза, хотя это всего лишь мое мнение ...
Через десять лет, и всё-таки это - поэзия, так подумалось.
трудно с вами поспорить,Вы конечно правы, просто я вырос на мама мыла раму.может потом ченить сочиню,не знаю
Рискуя навлечь на себя непонимание Виталия, который NEOTMIRA, замечу, что мне данные строки понравились. Даже не пойму чем.)))
(виновато улыбаясь) всеяден я...))))
Хороше стихотворение. И другие мне тоже по душе. Не соглашусь с Неотмира. Образность - есть, проблема - есть, нерв - есть, плотность - есть. Это - поэзия.
имеет место быть в жизни. имхо и в поэзии. хоть и брутально )
Удач!
"Так. А теперь перенесёмся в левый верхний угол стихотворения. Перенеслись? Там
сразу в глаза бросается в глаза буква "У". Кое-кто на Западе полагает, что это
ротовое отверстие удава, всё ещё продолжающего заглатывать слона имени А. Экзюпери, но наши ученые опознали в ней усики улитки".
С.Альтов, "Магдалина"+ или "Из жизни слизняков"
Чтобы оставить комментарий необходимо авторизоваться
Тихо, тихо ползи, Улитка, по склону Фудзи, Вверх, до самых высот!
Осень
выгоняет меня из парка,
сучит жидкую озимь
и плетется за мной по пятам,
ударяется оземь
шелудивым листом
и, как Парка,
оплетает меня по рукам и портам
паутиной дождя;
в небе прячется прялка
кисеи этой жалкой,
и там
гром гремит,
как в руке пацана пробежавшего палка
по чугунным цветам.
Аполлон, отними
у меня свою лиру, оставь мне ограду
и внемли мне вельми
благосклонно: гармонию струн
заменяю - прими -
неспособностью прутьев к разладу,
превращая твое до-ре-ми
в громовую руладу,
как хороший Перун.
Полно петь о любви,
пой об осени, старое горло!
Лишь она своей шатер распростерла
над тобою, струя
ледяные свои
бороздящие суглинок сверла,
пой же их и криви
лысым теменем их острия;
налетай и трави
свою дичь, оголтелая свора!
Я добыча твоя.
1971
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.