О, как болтливы музы юных лет!
Потоком чувств, сравнений, аллегорий
разносит вездесущий интернет
неудержимый зуд многоглаголий.
И, восклубясь на облаке травы
иль попущеньем хитрого "девайса",
о, скольких куриц научили вы -
крутые и продвинутые яйца!
Дерзай, юнец, витийствуй, суесловь,
юбчонки мыслей задирай повыше,
в "пиццотый" раз мяукни про "лубоффь"
шальным котом на раскалённой крыше.
В годах преклонных с музами не так...
Словесные пересыхают реки
и застит солнце золотой пятак,
которым не расплатишься вовеки
за святость риз, заношеных до дыр,
за муть грехов, упрятанных под спудом,
за тщетность мудрых слов, летящих в мир
сухим плевком библейского верблюда.
Мама маршевую музыку любила.
Веселя бесчувственных родных,
виновато сырость разводила
в лад призывным вздохам духовых.
Видно, что-то вроде атавизма
было у совслужащей простой —
будто нет его, социализма,
на одной шестой.
Будто глупым барышням уездным
не собрать серебряных колец,
как по пыльной улице с оркестром
входит полк в какой-нибудь Елец.
Моя мама умерла девятого
мая, когда всюду день-деньской
надрывают сердце “аты-баты” —
коллективный катарсис такой.
Мама, крепко спи под марши мая!
Отщепенец, маменькин сынок,
самого себя не понимая,
мысленно берёт под козырёк.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
