От страдальческих вздохов-ветров Декабря
на столбе за окном нервный тик фонаря,
и согласно унылым качаниям в такт
тихо ходики цокают: "Так, таки так!"…
Охладела душа и не греет камин,
мысли-мыши шуршат: "Всё простить и Бог с ним!"
а под всполохи гаснущих плавно углей
по сознанью строкой: "Ты себя пожалей!"…
Тут жалей, не жалей - значит так мне дано,
с одиночеством зимним я свыклась давно,
не простить мне измены, его не понять.
Только в зимнюю ночь мне не спится опять…
Ордена и аксельбанты
в красном бархате лежат,
и бухие музыканты
в трубы мятые трубят.
В трубы мятые трубили,
отставного хоронили
адмирала на заре,
все рыдали во дворе.
И на похороны эти
местный даун,
дурень Петя,
восхищённый и немой,
любовался сам не свой.
Он поднёс ладонь к виску.
Он кривил улыбкой губы.
Он смотрел на эти трубы,
слушал эту музыку .
А когда он умер тоже,
не играло ни хрена,
тишина, помилуй, Боже,
плохо, если тишина.
Кабы был постарше я,
забашлял бы девкам в морге,
прикупил бы в Военторге
я военного шмотья.
Заплатил бы, попросил бы,
занял бы, уговорил
бы, с музоном бы решил бы,
Петю, бля, похоронил.
При полном или частичном использовании материалов гиперссылка на «Reshetoria.ru» обязательна. По всем возникающим вопросам пишите администратору.
Дизайн: Юлия Кривицкая
Продолжая работу с сайтом, Вы соглашаетесь с использованием cookie и политикой конфиденциальности. Файлы cookie можно отключить в настройках Вашего браузера.
